Стишок

Знаете это ужасно ощущение тоски по прочитанной книжке:

Мне всегда ужасно грустно, даже если все вместе и живы.

Мне всегда ужасно больно, даже если мне не полюбились.

Потому что они кончились, и всё:

Их просто нет.

Где сейчас Карамазов, сын Обломова, Мышкин, Данте?

Где сейчас Винни-Пух, Муми-тролль, Карлсон?

А всё: их истории кончились, всего лишь сквозь сотню абзацев.

Мы можем умереть и грянуть в рай или ад, а им

                               что делать дальше?

Нечего. Они буковки, просто буковки, сложенные в Я.

Что автор хотел донести, сам до конца не поняв.

Они просто кусочек истории, что сгинет в веках.

Чернила по старой бумаге - вот и весь персонаж.

Или они нечто большее, духовное, родное, близкое?

Или они что-то другое, что не расценишь ни строкой, ни числами?

Или в них мысль, цель, искусство, красота и искренность?

Или они есть в каждом, даже если их не видим мы?

Если во мне живёт Попельский, он ведь тоже дышит!

Если в вас Данко и Отелло, они тоже живы.

Если вас сделали умнее Кант, Платон и Ницше,

То они у вас на языке, и даже в ваших мыслях.

Я верю:

Буквы попадают в рай,

Когда текста гибнут.

Там всё ровно

С колонтитулом

В шрифте Calibri.