Сон поэта, или Призрак...

Словно сердце мне хочет выклевать

При живом ещё теле моём

Чёрный ворон с кровавыми крыльями -

Много лет он кружит надо мной.

Как вцепился когтями мне в голову,

Хочет выклевать мне глаза,

Чтоб не видели очи чёрные

Ту дорогу, что мне суждена.

Вот! И эта с косой появилась,

В чёрном платье, без глаз, без зубов...

Ворон крыльями гневно захлопал,

Отгоняя её: «Этот – мой!»

Вдруг раздался гром по Вселенной -

И на землю Призрак сошёл.

Чёрный ворон упал и забился

В смертных судорогах передо мной.

Смерть с косой отошла и смеётся:

«Много их на земле развелось!»

И сказала Призраку громко:

«Он всё правды искал, значит – мой!»

«Он – поэт, не о славе мечтает.

Бьётся с ложью, неправдой и злом.

И на землю их посылает сам 

Создатель - для битвы с тобой».

Подошёл и сказал мне: «Не бойся!

Продолжай своё дело вершить».

Я спросил: «Где мой Ангел хранитель?»

Он вздохнул: «Его ворон убил».

Смерть продолжила: «Что от них проку?

Всё строчат и строчат, и строчат,

Будто лупят из пулемёта,

Всё мечтают бессмертными стать».

«Я сказал тебе – прочь от поэта!

Этот, мир несёт в род людской.

Забирай, ещё тёплую птицу,

Насыщайся её душой".

«Будь по-твоему, Призрак Небесный!

Ухожу за добычей другой.

Оставляю тебе его спящим. Хм!

Он так мечется, словно больной.

Охраняй же, пока не проснётся,

Но лишь колокол где-то пробьёт,

Не забудь восвояси убраться,

Пока он ещё спит и орёт…»