Стишок

Я сейчас на кровати иссохну и пеплом развеюсь по ветру. Вот так вот.

Я устал, я работал весь день, мне бы отдыха месяц. Вот так вот.

Голод крутит мне брюхо, меня не пускают в объятья Морфея. Вот так вот.

Я всегда представлял, как же жить будет легче. Вот так вот.

Я гремучее, зыбкое тело, что стухнет в канаве.

По-моим обжелтевшим костям меня не опознают.

Налейте мне в череп чернил, начеркайте на камень:

"Проходите сторонкой, здесь кто-то лишь помер когда-то".

И в такие моменты я думаю: "Господи, что же за милость,

Что дано мне творить, как когда-то ты сотворил сына,

Моё сердце сотрётся, и черви сожрут мои мысли,

Но бессмертным останется то, что они породили".

Моя жизнь - эпитафия к серой невзрачной могиле.

На кладбище стухли все люди, остались лишь битые цифры.

Цифры и буквы, имена и чужой чей-то вывод.

Я сам напишу, кем я был. Я не вор - быть судимым.