Стишок

Я отгоняю эти мысли, потому что не должен их думать.

Зачем мне голова, если она мне напутствует глупость?

Я часто замечаю за собою, что считаю ублюдством.

Но не могут же отдельно от меня обитать мои чувства?

Волк не считает, что родиться серым - это горе.

И не мечтает лес в чащобе стать шипящим морем.

Но я ищу вечно всё то, что для меня чужое.

Но я корю вечно всё, то что в моей льётся крови.

Я родился человеком: значит, что я грешник?

Я согрешил чрез пуповину, мне в награду детство,

Но почему оно для всех несёт одни проблемы?

Разве не счастливы все люди, когда они дети?

А счастливы ль сейчас? Когда прошлое ранит.

Всё, что рядом, то неясно. Что вдали - в тумане.

А позади меня всё в кровь, и я весь в жгучих ранах.

Ждать впереди что-то полегче - глупо и напрасно.

Жалуюсь ли - нет. Кровь моя, и я счастлив, что ею излился.

Никому не интересно счастье. Мои проблемы испишут страницы.

Я думаю: умнее всех. Это глупо: хочу изгнать эти мысли.

Но все только покоя

                            ленивого счастья

                            диванного рая

И ищут.