Непрактичное

Побросать пожитки в пасть чемодана,

хлопнуть дверью с лязгом на весь подъезд,

чтоб соседа Тольку снесло с дивана,

а из пятой толстая Вериванна

всколыхнула честно нажитый вес.

Нацарапать «FUCK!!!» поперёк капота,

непременно ржавым кривым гвоздём.

Милый мальчик, сказочник гарри поттер,

хлещет в тёмном пабе свой горький портер

и не знает, лапочка, ни о чём.

И бежать, походу мурлыча что-то,

через мрак аллейный, чтоб каблуки

разбивали стуком покой болота,

в этом состоянии сумасбродном

с ночью приходящей вперегонки.

Но когда укутает кошка-полночь

полусонный город своим хвостом,

вдруг подкатит к горлу обиды щёлочь,

выжигая болью «...какая сволочь!»,

но себе прошепчешь: «...потом, потом...»

И мобильный модный — его подарок,

придушив на сотом уже звонке,

запулишь подальше — путь будет ярок,

но финал полёта, понятно, жалок — как у всех,

не вышедших из пике.

А потом внезапно случится утро —

через вечность малую в три часа.

Город станет хлопотным и маршрутным,

суетливым, дёрганым, непопутным,

поминутно жмущим на тормоза.

Ты войдёшь в потоки и станешь частью,

растворившись в смоге его забот.

Там, где каждый встреченный безучастен,

будешь строить — может, дорогу к счастью,

впрочем, может статься, наоборот...