Письмо

«Там, где жизнь — не жизнь,

там, где свет — не свет,

где закат бесконечен, как дно в копилке,

нарушая собственный злой запрет,

я пишу, доверяя письмо бутылке.

Если верить теории, то волна

дополняет скромно природу чуда.

Что ж, теперь надо мною она вольна

посмеяться — верно, пройти верблюду

будет проще в иголочное ушко,

чем найти лазейку в иную данность

мне, затерянной нынче так далеко,

что знакомых звёзд, и тех не осталось.

Я не знаю, будет ли кто читать —

ну, а если будет, то с кем разделит

эту горечь?

Бликует морская гладь,

и крадётся пресный, как рыба пелядь,

день, во всём похожий на сонм других.

Ветер тонко воет в бутыльем горле,

заблудилось эхо в лесистом взгорье,

как мой недописанный рваный стих.

Хоть донельзя скомкан нечистый лист,

но другого нет, я прошу прощенья.

Умолить бы бога морских течений —

да ведь он законченный фаталист.

Ставлю точку — волны пошли в накат.

Всё поймёте сами, когда умрё...»

И — обрыв листа.

И — на обороте

торопливо, ломано, невпопад:

«... время которое бьётся на мелководье огромной рыбой

и хватает разреженный воздух разъятым ртом

силится но не может вытолкнуть из нутра влажную глыбу

слова обозначающего место где свет и дом

мир замыкается морем пальцы волны забрасывают мячик

на холодный песок по которому мой нерождённый мальчик

ходит целую вечность не оставляя следов

и плачет по ком-то плачет негромко плачет

Алконост откашлявшись басовито затягивает «до-о-о...»

Кофе.

Горечь.

Полночь.

Слов пришлых щёлочь.

Третью ночь сжигает чужая сила —

как живёшь, мол, милочка, тут вдругорядь?

Лучше б я бутылку не находила...