А вам дарят странные подарки?

Каждый год в один и тот же день приезжает ко мне один пенсионер из далекой местной деревни. Случается это после заката строго 21 декабря. На дорогу у него уходит целый световой день.

Стучится в дверь, но в дом не заходит, да и как ему зайти? Мы всё же свои дома охраняем от разного. Вот на улице дарит бутылку вина собственного изготовления. По запаху: яблочный сок, крепленный самогоном. Почему по запаху, а не по вкусу? Я не пью, о чем человек отлично знает, а второе, пить такое не сказать, чтобы безопасно.

Обычно сопровождается это дарение каким-то скупым текстом, мол, знаю, что не пьешь, но может тебе пригодится.

- Мир? – спрашивает седенький, но крепкий старик.

Я киваю в ответ. А он довольный комментирует:

- Ну и хорошо, еще на год договорились.

Прыгает в машину и уезжает.

Цивилизация живет в двадцать первом веке, но это в крупных городах. А здесь на Урале встречается такое, что может и хорошо, что этнографы до них не добрались… Целее будут.

Занесло меня много лет назад в одну деревню, мирно она стояла в небольшой долине, окруженной горами. На карте, как и на навигаторе её почему-то не нашлось, да и само наше появление в ней не было запланировано. То есть она есть на миллиметровках, но считается нежилой, еще с шестидесятых. Название такое не примечательное – Кудеевка.

Буханка начала кашлять на дороге, а потом, водитель, напросившийся за руль, резко свернул с маршрута. Мол, какое чудное место для ночлега…

Деревенька домов в двадцать, пару нивушек около ворот, полное отсутствие собак, что странно в медвежьем краю, ну и скирды с сеном. Видимо, какая-то живность имелась. Кривые яблони только на одном участке, на остальных ровные ковры из снега.

Местные вели себя радушно, быстро выдали для постоя пустующую избушку. А вот странности начались с наступлением темноты. Граждане, поехавшие со мной в буханке на зимнюю рыбалку, до того бывшие вменяемыми, начали себя странно вести. Представьте: четыре взрослых человека в ночи встают и не одеваясь молча топают в горы. На улице темно, зима, снег лежит, холодно. А горы местные – это осыпающийся известняк. По ним гулять и днем нужно с определенной подготовкой.

Выскакиваю за этими «зомби», которые на голос не реагируют, словно все разом заболели лунатизмом, просто идут. Медленно, но уверенно топают. Иду следом, восстанавливая всю картину: что и кто ел и пил. Борщ был с собой в термосе, разносолы разные тоже привозные. Альпинистов среди компании нет, обычные рыбаки, надеялись на какой-то чудесный клёв. Да и ненормально это, ну выпили они, но речь была условно вменяемой. Что пили? Своё, привозное. Да… Один деревенский принес какую-то бутыль от щедрот душевных. С таким же составом, что мне теперь дарят каждый год. Зачем? Мозг надеется, что меня разыгрывают, но тогда шутка затянулась.

Удивительно, но по сугробам в темноте группа шла отлично. Никто еще ничего не сломал. Сбиваешь с ног, падают, встают и продолжают идти. Страх начал захватывать сознание примерно через километр этого «путешествия». Мозг несмело предлагал связать несчастных, но ведь замерзнут. Чем связать вопрос не возник, еловые корни в количестве свисали с осыпи. И нож при мне был. Связать полдела. А тащить на себе взрослого человека по большому снегу, то еще удовольствие. Опять же выбор, кого бросить. А там, где медведи спят, волки довольно бодро бегают.

Наконец, на небольшом подъеме костёр жарко горит в ночи и силуэт около костра маячит. К костру наши рыбаки и пришли. И я пришла. Дедок сидит, угли палкой ворочает. А меня увидел начал что-то кричать на своем. Только язык не разобрать, я раньше такой и не слышала. Какой-то дивный финно-угорский набор звуков. Поругался, искры в небо вились огоньками, но видимо эффекта не получилось. И тут дед, совершенно спокойно заявляет по-русски без акцента:

- Выиграла. Забирай телков, утром уезжайте. Расскажешь им куда они ходили, все здесь останутся.

- Ну спасибо тебе, «декабрь» – отвечаю я. – Только знаешь, что… Мне ответы нужны.

- Утром будут тебе ответы. Уходи. И меня Атлас зовут, а не декабрь.

Ручкой так махнул, «зомби» развернулись и пошли в избу. В доме легли, а утром ни обморожений, ни царапин, ни памяти. Встали, похмелились, мол, сон на свежем воздухе крепкий. Мне потихоньку начало казаться, что это я пила вместо них и все мне приснилось. Правда царапина, полученная от ветки ночью, на лице ещё свербела. Только вот утром машина не завелась, я и так, и эдак и аккумулятор не замерз, а вот не двигается машина. Все уже в транспорте, торопят, мол, если что подтолкнем. Вижу, ночной знакомец идет. Обычный пенсионер, таких в собесе в рабочий день можно много встретить. Ну одет как-то не на современный манер, но ведь в деревне принято вещи беречь. Но вещи не древние, а словно в шестидесятые попал…

- Пошли – бросает мне, и разворачивается, начиная топать в другой конец поселения.

Я оглядываюсь, рыбачки вроде как притихли, в общем пошла я за ним.

Пришли мы в его дом, росписи на печке интересные, вроде индрик-зверь в каких-то орнаментах. Хозяин дома сел за стол, правда на стол ничего не поставил.

- Сколько мне лет? – спрашивает.

- Семьдесят на вид – отвечаю.

А он молча на стол бросает какие-то истлевшие документы. Выходит, что деду больше ста. Только вот глаз меня никогда не обманывал на тему возраста.

- Это наше местное дело. И учить я тебя не стану. Ибо кровное родство нужно, только родне передаем.

- Ты значит, годы жизни у них хотел одолжить?

- Не убыло бы с вас. И мне не для себя. Бабке моей. Совсем стала старая.

- Хорошая сказка, интересная. И не рассказать никому. Не поверят. Как все удачно складывается.

- Отец меня учил, а его дед, а того прадед, что, если придет кто вроде тебя, значит опасный тот человек. Я тебя позвал чтобы мир заключить. Вот тебе мое слово. Раз в год буду приезжать, подарок оставлять. Как ты им воспользуешься твое дело.

- На подарки отвечать нужно – комментирую я.

Реальность куда-то исчезла. Люди, ворующие годы… А это люди?

- От опасных людей ничего принимать нельзя – ответил мне пенсионер.

- Тоже, верно. Разобраться бы кто из нас двоих опасный. Ну дело твое…

Так и разошлись. И машина завелась и до рыбалки доехали, и рыбы привезли. Я только потом вспомнила, что адрес не оставила. И вот 21-го стук в дверь, стоит дедок улыбается, в руках бутылка вина.

- Мир?

- Мир.

- Как нашел?

- По одним Путям ходим.

Содержательная в общем беседа… И вот так уже несколько лет. На второй год стало мне стыдно. Вино то я выливала, хоть мне и инструкции оставили… Но не про годы, а про обычный контроль. Только зачем мне оно?

Всё я думала, что подарить в ответ. Завелся у нас среди копателей один упырь, компанию себе собрал под стать. Они захоронения старинные грабят. Все забирают, крестами хвалятся нательными. Хвалились, то есть. Приехала я на очередной сбор копателей, и этим, охочим до такого богомерзкого дела адресок выдала… На следующий год, дед приехал веселый, помолодел, казалось, лет на десять точно.

В общем, сегодня уже 26-е. Стоит у меня столе очередная бутылка вина из Кудеевки… Вылью снова ближе к Крещению.