Про время

Время истекает. Из колбы часов, из тела,

протуберанцами звёзд, галактическим ветром,

помнящим молочный запах волоокой Геры.

До срока оно полнит человека,

чем и держит на поверхности,

а потом разом переполняет –

и уходит обратно в мир.

Впереди идущие люди – те, кого не расклевали

серые птицы буден, – рассыпаются семенами,

оставляя задел на будущее.

Я учусь лавировать между возможностями,

обхожу острые углы,

не допускаю пересечения мнений –

избегаю перекрестного опыления.

Но это зряшно: мои семена легковесны.

Всё, что они могут, – взмыть ввысь

и вернуться снежинками.

Отрицаю зиму, потому что принадлежу ей с рождения.

Опустившись на ладонь, время медленно тает.

Но стоит холоду вспомнить свою беспощадную природу,

и оно посыплется, полетит на застывший мир,

а потом смиренно примет нужную форму,

заполнит всё доступное пространство,

уляжется в полукруглые сугробы,

похожие на уснувших зверей.

И вот уже время – белый кролик,

но оно никуда не ведёт.

К сожалению, наука вот-вот объяснит секрет

последней «кротовой норы».

Это значит, что мы уже никогда не встретимся,

моя дорогая Алиса.

Может, ещё и поэтому время проходит через меня –

насквозь, как фотоны, и...