Банан

Банан похож на бумеранг. Он лежит на пустом столе нелепо, чуть с краю, почти падает. Солнце капает ему на бока яркими пятнами.

Это просто банан. Его можно взять и съесть. Даже и с кожурой. Почему нет? Ради шутки.

Но если прочистить… Отколупнуть сверху, или щёлкнуть корешком снизу и снять по фрагменту шкуры, то будет нежный, с мягкой текстурой длинный, чуть изогнутый плод. Вязкий и сладкий.

Он ехал к тебе с тысячью других таких же плодов в тесном деревянном ящике с надписью “Cuba”, плыл в большом корабле сквозь соленый, злой океан, качался на волнах, грузился из трюма в трюм, а потом в огромные душные фуры, ждал пока пройдет таможню, и пока дальнобойщик съест свой ход-дог и пообщается с дорожной девочкой, ждал в магазине, пока ты его выберешь, пока принесешь домой в рюкзаке и положишь на стол, неудачно, неловко, как попало, потому что в этот момент писал сообщение и вовсе не думал о банане… А думал о своем… важном… спрятанном даже от тебя самого.

К чему тебе история банана, если ты занят своей. В ней все так сложно, в ней нет трюмов и дальнобойщиков. Но ты, как и банан ждёшь, что дальше.

Все ждут… Вместо того, чтобы разглядывать солнечные пятна на своей рубашке и  наслаждаться вкусом банана. Чувствовать каждый шаг своего личного путешествия… которое тоже когда-то закончится, и возможно даже на чем-то столе...