Бродский

Как будто счёт времени скрыли портьеры

Спустя дни, недели, полгода и год.

В минуты тоски у тоски нету меры.

Тоска — мой палач, что мне саваны шьёт.

Покорно стоять пред судьбой на коленях,

Понурую голову томно склоня —

Бессрочная участь в плеяде мгновений,

Где я разрушаю в себе же себя.

Я знаю, уныние — грех. Грех и пошлость.

А как убежать от того, что внутри?

Табак, алкоголь — иллюзорная пропасть.

Но этот нуар создаёт колорит.

Куда мне лукаться-то? В светский-то! В раут!

Мой внутренний Бродский нещадно твердит:

«Ни шагу из комнаты!» Внутрь отраву

Вливаю, вдыхаю. Плохеет. Болит.

Полы из бетона. Кирпичные стены.

Размытые мысли. Пустое нутро.

Всё в точности, как должно быть. Неизменно.

Так тихо вокруг, но так хочется гром!

Так хочется, чтоб содроглась атмосфера!

Чтоб вытеснила из души всякий сброд...

В минуты тоски у тоски нету меры...

Спустя дни, недели, полгода и год...

А. Романов