Алексей Романов

293

745

50

408

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 18

Старо

Самопиар

СТАРО Разыграется всё, что старо. Эта старь на душе, словно яд. И по-старому вторят таро, И по-старому звёзды твердят. Здесь по-старому всё, что ни глянь: Стадион, белый дом, бар, фудкорт; Те же интеллигенты и пьянь. Город стар. Даже стар Новый год. И вся старь, как ни странно, не в том, Что за днём день безумно летит, Как по склону горы снежный ком, А в затёртости грубых рутин. *** Как и прежде ни капли души В заскорузлой...

Читать дальше →

43 0

Мой ноябрь. Кофта.

Оффтопик

Всего лишь час выжал из сна. Всего лишь шестьдесят минут. Мигрень, отсутствие аппетита, рассеянность — уже привычные спутники, коих породила моя бессонница. Как справиться с тем, что едва подвластно сознанию? Я словно попал во вселенную Гарри Поттера, где некто цинично и безжалостно костанул в меня заклятием «империо» и с детским любопытством наблюдает, что же будет дальше. Забыть закрыть кран, входную дверь на ключ и уйти на работу — уже чуть ли ни норма при нынешних обстоятельствах...

Читать дальше →

+3 56 0

Мой ноябрь. Вечер.

Личное

Вечер воскресенья... Знаю, что сегодня снова не усну. Но зачем-то всё равно ложусь в кровать. Знаю, что чёрный бархат гроба-квартиры снова залоснится от тускло горящего за окном фонаря, свет которого едва просочится сквозь голые ветви тоскливых тополей и застынет печальным отблеском на холодном стекле. Не усну. Снова оставшись один на один с собой. С неотвязными одинокими мыслями, что без спроса, точно Борей-психопат, вышибут дверь сознания, ворвутся в черепную коробку и оккупируют её. Я,...

Читать дальше →

+6 75 1

Мой ноябрь. Игра.

Личное

В гробу-квартире не уснуть. В нём глухо до остервенения. Чем дольше, тем глуше. Не впитали стены измотавшую сердце тишь, отчего эта зараза тонкой тоскливой струйкой беспрерывно мечется возле уха. Шуршит, пищит, издевается, как назойливый июльский комар. И после длинным острым шилом входит в чертог ушного тоннеля. Проникает в самый мозг и начинает грызть. Глухо... Отыграла колыбельная. Замолчал привычный голос. Тот чудесный милый голос, что тешил мои боли перед сном. Голос, ложившийся мне на...

Читать дальше →

0 53 0

Мой ноябрь. Завтра.

Личное

Когда померкнет неба свод, когда луна зажжётся, Мы тихою неволею уснём с заходом солнца, Чтоб раз и навсегда покинуть этот день бессрочный, Который липкой раной безустанно кровоточил. А завтра всё произойдёт, что мы, волнуясь, ждали. Одним — любовь навеки, а иным — дорога в дали. Кому — начало счастия, кому — конец страданий. Кто — подведёт итог, а кто — в истоке начинаний...

Читать дальше →

+5 50 0

Мой ноябрь. Ночь.

Заметки на полях

Горбатый месяц безмятежно дремлет на перинах Из чёрных облаков, утихомирив рой забот. В пространстве невесомом мы слоняемся в глубинах Неуловимых снов, пока светило не взойдёт. Старательная ночь нас всех укрыла одеялом. По уголку взбираются обрывки новых снов — Сады Семирамиды да мучения Тантала И тысячи других сюжетов, связанных узлом. Клубок переплетает эпизоды в тесный ворох Явлений непонятных, странных ситуаций-сюр. Они туннели роют и раскапывают норы, Повсюду проникая в...

Читать дальше →

+3 63 0

Мой ноябрь. Покой.

Заметки на полях

И вспоминая прошлое, тяну ладонь к стакану. Обрывки из флешбеков отнимают тихий сон. Я все испепелю без устали и беспрестанно. Исполню сам свои желанья — пьяный лепрекон. Спиртное, обостряя чувства, выжимает слёзы. Терзающие раны слёзы из прикрытых век. А с неба надо мной смеётся бледный месяц борзый, Который до утра не укротит надменный смех. Чернеющее небо. Незашторенные окна. Ещё не все уснули в доме, что напротив нас. Им так же неспокойно, неуютно, одиноко. По капле так...

Читать дальше →

0 60 0

Мой ноябрь. Аттракцион.

Личное

Растворяясь в взвеси чувств глухой осени, предаваясь утопичным фантазиям, сгорая от саднящей тоски, идти. Вопреки каждой режущей слух ноте, что издаёт сбивчивое сердце, идти. Беспрестанно и непогрешимо. К цели. К пустоте. Пустоте... Что наконец должна образоваться в содрогающихся от нервного пульса жилах, по которым течёт кровавая река моей боли. От самого сердца до пальцев ног, что едва держат тяжёлое набитое печалью, точно тюфяк соломой, тело. Пустоты́... Всё, чего желает горькое...

Читать дальше →

+2 42 0

Мой ноябрь. Орхидеи.

Личное

Сейчас я в самом начале. Крепко стою на почве чистых помыслов, врастая в неё корнем сознания. Долог путь к становлению личности. Моё деревце только начинает расти. Его голым ветвям долю благородства придают внезапно разросшиеся вокруг нежные орхидеи. Кто их посадил и вырастил? Кого благодарить за столь обыденную и в то же время редкую красоту? Красоту, что подобно сорняку (не в том смысле, что несущему вред, но стремительно заполонившему собой пространство теплицы) повсеместно разрослась,...

Читать дальше →

+8 70 2

Мой ноябрь. Теплица.

Заметки на полях

Крепко стоять на почве чистых помыслов. Врастать в неё корнем сознания. Глубоко врастать. Давать творческие ростки и тянуться ими к свету — самопознанию. Взращивать в себе себя. Крепчать характером-стволом и веять деяниями-ветвями. Стать личностью. С большой буквы «Л». Быть благодарным — за опыт, поддержку, помощь; признавать ошибки, неправоту, твердолобость; не кривить душой и не теряться в бесконечной примерке образов — оставаться собой. Ибо всё начинается с малого. Ценить то доброе, чем...

Читать дальше →

0 56 0

Мой ноябрь. Ураган.

Личное

Сколько сует и мает переживать этим ноябрём? И не только ноябрём. Усмиряя осень в душе, свыкаться с собой. Вынося тяготы и боли одинокого существования, терпеть в себе себя же, как стервозная жёнушка терпит своего мужа-алкоголика. Терпеть в себе себя... Чертовски сложный процесс. Изматывающий. Ведь нельзя, как бы того ни хотелось, изменить своё мироощущение по щелчку пальцев. Так же как по щелчку не происходит эволюция. Всё постепенно. Долговязо. Муторно. Следуя пошлой общепринятой догме о...

Читать дальше →

+5 55 3

Мой ноябрь. Коробка с карандашами.

Личное

Минута... Час... День... Неделя... Месяц... Год... Всякий момент — момент созидания. Всякий живущий на Земле — художник, рисующий свою жизнь. Моя коробка карандашей была небогата. И вскоре я испробовал все цвета, что были в ней. Белый... Самый чистый, неиспорченный цвет. Я рисовал им лет до двенадцати. Белый по белому совсем незаметен. Тогда пришлось брать следующий. Синий... Им я рисовал ручей, впадавший в небольшую речушку, что в свою очередь впадала в реку побольше. И я плыл к...

Читать дальше →

+2 49 0

Мой ноябрь. Невидимка.

Личное

Всё-таки мощной энергией обладают слова, желания и просто думы. Спонтанная картинка в голове имеет перспективу перестать быть лишь картинкой. Спонтанность рискует пустить корни и дать первые ростки, увы, не винограда, а самого вредного сорняка. Я желал себе одиночества. Да, желал! Не того сырого и глубокого, в которое провалился теперь. Мне лишь хотелось просто побыть одному. Месяц, два, три, полгода. Относительно недолгий временной отрезок пребывать в самоизоляции, залезть в свой панцирь,...

Читать дальше →

+2 60 0

Мой ноябрь. 2020-е.

Заметки на полях

Взяться за руки и, стерев из памяти горькое «вчера», уверенно шагать в ясное «завтра». Взяться искренне, не кривя душой. Взяться так, чтобы неразлучно — плечом к плечу исследовать шарик. Этот невероятный шарик, являющийся домом. Безграничным. Общим. Уважать свой дом. Облагораживать. Не захламлять. Не пускать ракету. Не рушить то, что эпохами отстраивалось историей и культурой. Трудом и силами. Ведь не станет кроль рушить свою же нору, а дятел — дупло. К — кров, что дала нам планета. О —...

Читать дальше →

+2 77 0

Мой ноябрь. Крышка гроба.

Личное

Здесь тихо, словно в гробу. Хотя не словно. Эта квартира и есть гроб. Глухой мрачный гроб, всякую ночь закрывающий свою крышку и лишь чуть-чуть приоткрывающий её с наступлением рассвета. Этот цикл бесконечен. Возвращаться с работы домой в девять вечера. Разуваться, не включая света в прихожей и, надев тапочки, ковылять в зал. О, эта съёмная сталинка с её высоким потолком, скрипучим полом и холодными стенами. Переодеться и, минуя коридорчик, оказаться в душе. За пронзительным шумом воды...

Читать дальше →

+4 63 1

Мой ноябрь. Этюд.

Личное

Сбивчивый пульс отдаёт глухим стуком в среднем ухе. Вздутые жилки на висках, едва ли не прозрачные, содрогаются под тихими вибрациями. В груди застрял свинец, тянущий измождённое тело куда-то в бесконечную пропасть чувств. Сердце... Истоптанное болью октября сердце судорожным порывом чиркает спичкой о миокард и, мгновенно возгораясь, пылает чувственной горечью. Цикл сокращений и расслаблений предсердий заводит красный орган, точно мотор, и заставляет биться его с частотой сто сорок ударов в...

Читать дальше →

+5 53 1

Мой ноябрь. Картина третья.

Личное

Почему некоторые кинофраншизы, начиная с третьих частей, порою терпят фиаско? Даже если не в коммерческом плане, то минимум в плане зрительского признания. «Супермен», «Бэтмен», «Люди X», «Человек-паук» — вспомните, как мы, не отрываясь от экрана лампового телевизора «Горизонт», на одном дыхании просматривали первые части этих и подобных серий фильмов, затем, едва сдерживая нараставшее возбуждение, ждали сиквелов и, наконец, дождавшись, с невосполнимым упоением снова не отрывались от...

Читать дальше →

0 60 4

Мой ноябрь. Вступление.

Личное

Едва взявшись за повествование, я крепко задумался, для кого оно? Ведь вряд ли сумбурные размышления графомана-авантюриста сумеют вызвать хоть какую-нибудь эмоцию у внезапного читателя. И в момент, когда я практически отказался от задуманного предприятия, меня посетила мысль, что независимо оттого, какой ты рассказчик, писать ты должен в первую очередь для себя, высвобождая из скованного нутра все страхи, тревоги и боли. Так и родился «Мой ноябрь». Мой полный странностей вызов самому себе, в...

Читать дальше →

0 53 0

Наверх Вниз