Рубрика "Стихи с пыльной полки"

Я воин лорда.

Под сенью кущ, к земле склоненных томно,
Присягу клятвы робко произнес.
Боюсь мне не увидеть больше дома,
Отца и мамы влажных глаз от слез.

Мне не узреть, как отцветает вишня,
И не услышать смех, что так любил.
Слова пусты, жалеть себя мне лишне,
Я променял на меч остроты вил.

Старуха Смерть, отсрочить нашу б встречу.
Ты в силах ждать, а я еще живу.
За долг и честь - призыва слышу речи...
Вино горчит, но чуть сластит судьбу.

Гремят ботинки, сталь сверкнет закатом.
Багровый диск оскалиться с небес.
Я воин Лорда, клятва Лорду свята!
Но отчего ж доспеха клонит вес?

Стучит в висках отчет тягучих терций,
Ладонь скользит, сжимая рукоять.
Мы стражи сей земли - вторит мне сердце,
Нас сотни, друг, а их всего лишь пять.

Но я боюсь, застывших и безмолвных,
Окутанных покровом бирюзы.
Мы биться до утра с людьми готовы,
А против тех кто видит смерти сны?

И лишь секунда пред отчаянной атакой,
Застывший миг смертельной тишины.
Владение хаоса для душ и царство страха,
В котором мы невольные рабы.

Конец мужей наступит быстро и без боли,
Оставив тел безликих карнавал.
Засеет смерть до горизонта битвы поле,
Заметит кто, что я там тоже пал?

Мне боле не узреть, как отцветает вишня,
И не услышать смех, что так любил.
Слова пусты, жалеть себя мне лишне,
Я променял на меч остроты вил.

Под сенью кущ, к земле склоненных томно,
Присягу клятвы робко произнес.
Боюсь мне не увидеть больше дома,
Отца и мамы влажных глаз от слез.