Тени детства.

Этим вечером я постепенно начал понимать
и осознавать всю абсурдность своего положения.
— Ничего не имеет смысла, — сказал я вслух,
и эхо этих слов растворилось в пустоте комнаты.

Я сидел на полу, окружённый старыми коробками,
которые годами пылились в углу.
В них хранились обрывки прошлого:
билеты в кино, письма, которые я никогда не отправлял,
и та самая фотография, которую я искал.

Она была небольшой, с потёртыми краями,
и на ней я стоял в саду у бабушкиного дома.
Мне было лет шесть, не больше.
Я улыбался, а за спиной у меня был старый дуб,
который, как мне тогда казалось,
был вратами в другой мир.

Я помнил, как часами сидел под ним,
воображая, что его корни уходят в подземное царство,
а ветви касаются облаков, где живут ангелы.
Теперь я смотрел на эту фотографию
и пытался понять,
куда подевался тот мальчик.

— Он всё ещё здесь,  —— прошептал я,
но голос звучал чужим,
как будто это говорил не я,
а кто-то другой, кто давно поселился в моей голове.

Я положил фотографию на стол
и заметил, что мои руки дрожат.
Комната начала медленно вращаться, стены сжимались,
а потолок опускался всё ниже и ниже.
Я закрыл глаза, но это не помогло.

— Байрон, — позвал я себя по имени,
как будто пытаясь вернуть себя в реальность.
Но реальность была зыбкой,
как вода в ручье,
которую нельзя удержать.

Я открыл глаза и увидел,
что фотография изменилась.
Теперь на ней был не я,
а кто-то другой — человек с пустыми глазницами
и улыбкой, которая не сулила ничего хорошего.

— Это ты? — спросил я,
но ответа не последовало.
Только тихий шёпот,
который я не мог разобрать,
но который звучал как предупреждение.

Я встал, споткнулся о коробку и упал на пол.
Когда я поднял голову,
фотография лежала передо мной,
и на ней снова был я —
но теперь я был взрослым,
а за спиной у меня был не дуб,
а бесконечная тьма.

— Ничего не имеет смысла, — повторил я,
и на этот раз эхо ответило мне:
— И никогда не имело.