Там падал вечерний снег...

Там падал вечерний снег.

Так звёзды в глазах искрились.

Казалось, любовь на век.

Оказалось — поторопились.

Слова здесь совсем ни к чему.

Что пережито остаётся невысказанным.

Поздний привет из марта декабрю.

Чувства — вот что одно истинно.

У неё через час отходит поезд.

Она бежит не от него, а от себя.

Подумаешь, тоже мне новость.

Просто чёрной полосы настала череда.

У него с утра всё валится с рук.

Ни о ком, кроме неё не может думать.

Глушит безразличием сердца стук.

Пытается что-то из ничего придумать.

Она каждую секунду смотрит в телефон.

Ждёт, что в трубке раздастся его голос.

Если любишь, непременно оказываешься смешон.

Зачем она вообще за любовь боролась?

Он срывается с работы и спешит на вокзал.

Времени остаётся совсем немного.

Почему он тогда, дурак, промолчал?

В его жизни она значит уже слишком много.

Гордость не кормится с протянутой руки.

Она всегда ставит ниже себя человека.

В её ушах уже звенят отходящего поезда гудки.

Разбирает отчего-то от нервного смеха.

А он уже на перроне ищет её вагон.

Спрашивает о ней у вагоновожатой.

Она сжимает, словно в тисках, телефон.

Проверяет пропущенные раз в тридцатый.

Но вот поезд тронулся — что-то оборвалось внутри.

Лишь бы не плакать, терпи, только не плакать!

Такие как он не стоят и мизинца её руки.

Ей любовь приснилась, а ему — показалось.

Вдруг кто-то тронул её за плечо.

Она обернулась, ахнула — он!

Что дальше? А не всё ли равно?

Будь то наваждение, реальность или сон?

Там падал вечерний снег.

Так звёзды в глазах искрились.

Казалось, любовь на век.

Оказалось...