Дмитрий Шаров

1 041
3 372
1 749
6 676

Заходил

Тема постов
Посты · 76
Нажмите Enter для поиска.

Прошу, можно я уже пойду?

Заметки на полях
Прошу, можно я уже пойду? Кофе и так слишком остыл. Нечего сказать к своему стыду. Кроме разве того, что я любил. Прошу, можно на тон потише. Никогда такой я тебя не знал. Ты была мне одна всех ближе. А теперь то ссора, то скандал. Прошу, не нужно меня провожать. В душе ночь чернилами малюет. Нет никакого смысла продолжать. Любовь, увы, сегодня не танцует. Прошу, не бей в спину словами. Хочешь чтобы я взвыл от боли? Чёртов лифт застрял между этажами. Чувства и те предали...
Читать дальше →
+6 42 1

Я бы тебе все стихи посвятил...

Заметки на полях
Я бы тебе все стихи посвятил. Я бы на все вопросы твои ответил. С чувствами к тебе я тогда поспешил. И всё же не жалею, что встретил. Я бы шутил подле тебя шагая. Я бы ревновал даже к самому себе. Щурясь под ласковым солнцем мая. Потягивая в кафе из трубочки фраппе. Я бы стал лучше и добрее. Перестал винить во всём одну судьбу. Понял, что в жизни всего важнее. Прекратил глазами бессловесную пальбу. Я бы перестал ворочаться ночами. Рисовать в голове мечты гуашью. Мы бы бродили...
Читать дальше →
+9 51 0

Извини, что вот так задержался...

Личное
Извини, что вот так задержался. В твоих мыслях, словах и снах. Завод сердца видно сломался. Чувства догорели в прах. Извини, что не оправдал. Всех твоих чаяний и надежд. Время драгоценное украл. Сойдя за одного из невежд. Извини, что не уступал. Себя ведь не переломаешь. Прости, что невпопад писал. Как лучше никогда не знаешь. Извини, что злился и кричал. От непонимания, усталости, боли. С тобой полной грудью дышал. А теперь играю в неприметной роли. Извини, что любил как мог....
Читать дальше →
+3 51 0

Искусство есть...

Личное
Искусство есть нечто более великое и высокое, чем наша собственная искусность, талант, познания; искусство есть нечто такое, что создаётся не только человеческими руками, но и ещё чем-то, что бьёт ключом из источника, скрытого у нас в душе. Винсент Ван Гог ''Письма к друзьям''
Читать дальше →
+8 85 1

Искусство ревниво...

Личное
Искусство ревниво, оно требует от нас всех сил; когда же ты посвящаешь их ему, на тебя смотрят как на непрактичного простака и ещё чёрт знает на что. Да, от всего этого во рту остаётся горький вкус. Винсент Ван Гог ''Письма к друзьям''
Читать дальше →
+11 105 1

Хватит оглядываться и жить прошлым...

Личное
''Хватит оглядываться и жить прошлым'' — это ведь только сказать легко. Когда другой человек врастает в тебя почти на генном уровне, меняя тебя, становясь твоим компасом, а потом вдруг исчезает, как с этим смириться? Как преодолеть зависимость? Альбина Нури ''Погребённые за мостом''
Читать дальше →
+3 77 0

Спасибо за боль, нет, право, спасибо...

Личное
Спасибо за боль, нет, право, спасибо. Разве что онемела с непривычки душа. Слов не разобрать в трубке из-за хрипа. Тише, сердце, тише, шагом, неспеша. Спасибо за боль, нет, право, спасибо. За радость, что останется в памяти жить. Невыносимая тяжесть внутри, точно глыба. Всё будет хорошо как молитву твердить. Спасибо за боль, нет, право, спасибо. За то, что поверил однажды в мечту. А то что бледный, это от недосыпа. Если сможешь, то прости за прямоту. Спасибо за боль, нет, право,...
Читать дальше →
+8 65 0

Захлебнулась тишина в трубке...

Заметки на полях
Захлебнулась тишина в трубке. Рвёт когтями полночь на куски. Не свести теперь всё это к шутке. Не любила, а бежала от тоски. Ветер в форточке визжит от боли. Твоя улыбка стоит перед глазами. Искать себя в неприглядной роли. Жаля подобно осам словами. Стал липким стол от насиженных мух. Твой голос звенит в голове комаром. В доме напротив свет давно потух. Не сегодня, завтра, поговорим потом! А теперь разговор уже ни к чему. Ничего обо мне ты не знаешь. Шёл на свет, но обрёл лишь...
Читать дальше →
+9 106 0

Мне обещал тебя май...

Личное
Мне обещал тебя май. Шептал на ухо заверенья. И радость солнцем через край. И тишина, и вдохновенье. Мне обещал тебя май. Смеялся лукаво с прищуром. И всё вокруг точно рай. Ведомый самим амуром. Мне обещал тебя май. Клялся, кивал, божился. И в небе звёзд не сосчитать. Уже заочно словно женился. Мне обещал тебя май. Ну как тут не поверить? Ты только говорит не зевай. Счастье вместить, измерить. Мне обещал тебя май. Дело говорит решённое. Звал на липовый чай. Верно всё...
Читать дальше →
+6 87 0

Душевные раны...

Заметки на полях
Расхожее суждение, будто душевные раны рубцуются со временем, есть лишь некорректная аналогия с заживлением телесных повреждений, в жизни так не бывает. Существуют незаживающие раны, иногда они сжимаются до размера булавочной головки, но никогда не затягиваются полностью. Последствия душевных страданий скорее можно сравнить с потерей пальца или слепотой в одном глазу. С таким увечьем сживаешься, быть может, и сознаёшь-то его раз в году, но когда сознаёшь, пронизывает безысходность оттого, что...
Читать дальше →
+11 77 0

О лжи.

Заметки на полях
Ложь даже не противопоставление истине, а только отличное от неё в чём-то (не во всём, в малом, в несущественном!) утверждение. Она с успехом может замещать истину, может быть и её ярой оппоненткой, но только так, в шутку. Попросту невозможно воспринимать эту гротескную в своей напыщенной монументальности дуру серьёзно! Ложь забавляется истиной, как кошка играет с мышкой. Ложь гибче, человечнее в своей природе. Истина, так или иначе, не выдерживает проверки временем. Ложь замещает её,...
Читать дальше →
+11 87 1

Ночь...

Личное
Ночь жалит всякого, кто прислушивается к биению её сердца — абсолютной, оглушающей тишине. Здесь нет полутонов, невыразительных слов или тусклых красок. Только ночь как она есть, со всем её совершенством помноженном на несовершенство человеческой природы. Она иссушает, исторгает, перечёркивает, выносит за скобки, принижает. Всякая суета для неё нелепа. Она упивается мечтами, фантазиями, планами на будущее. Она не дарит покоя или уверенности в чём-либо, лишь обещания. Обещания она расточает...
Читать дальше →
+8 88 0

Ненавижу, ненавижу, и люблю.

Личное
Нет, ничего, просто показалось. Как снег, что сходит по утру. По касательной задело малость. Ненавижу, ненавижу, и люблю. Нет, ничего, честно-честно. За улыбкой снова боль таить. Откровенность часто неуместна. А нам, даст Бог, ещё жить и жить. Нет, ничего, глупости какие. Весна долой прогоняет сны. Наивные, ну дети, и простые. До чувств как прежде голодны. Нет, ничего, сквозняком потянуло. И кофе закончился как назло. Души маятник в сторону качнуло. Мне право теперь всё равно. ...
Читать дальше →
+12 93 1

Счастье — слишком хрупкий для любви мост.

Заметки на полях
Нехотя, силком, но всё же повзрослели. Стали выше ревности, угроз и слёз. К тому, что казалось важным охладели. Сковал наши сердца затейник-мороз. Теперь меня некому встречать с работы. Некому корпеть дома в хлопотах и делах. Любовь отвратительна без своей позолоты. Непереборим в людях одиночества страх. Весна витает в мыслях, песнях и стихах. Варить на тебя, по привычке, в турке кофе. Запах твоих духов ещё слышится на руках. Сама тишина, порой, подобна катастрофе. Учиться делать...
Читать дальше →
+7 76 0

Февраль замешкался немножко...

Заметки на полях
Февраль замешкался немножко. Всё топчется у моего порога. Играет где-то развесёлая гармошка. Всё лучшее что есть в нас — от Бога. С миндальным привкусом весна. Ворвётся сквозняком в квартиру. И будет о чём-то шептать допоздна. Подобно брату своему Зефиру. Задышится во сто крат легче. Захочется ждать, верить, мечтать. Плохое всегда с расстояния мельче. Забыл вовсе даже как тебя звать. Чай покрепче, музыку погромче. Научиться искренне заново смеяться. Капель с каждым днём всё...
Читать дальше →
+4 75 0

О прощении...

Личное
Человек скорее прощает именно то, что понимает и в чём-то, пусть и не во всём даже, а частично, фрагментарно принимает сердцем, чувствами, неким внутренним чутьём, которое нередко заменяет нам наш жизненный опыт. То, что бы он смог простить самому себе. А то, что отрицается безапелляционно, отторгается как чужеродное нам, что мы бы сами себе никогда не простили (только малодушные оправдываются наказанием, пусть даже намеренно ища его, не избегая, как искуплением) -- не прощается. Прощение ни...
Читать дальше →
+12 96 1

Как без неё мы, право, близоруки!

Заметки на полях
Не знаю зачем тебе опять пишу. Поверь, что не от праздной скуки. Всё чаще забываю, что ещё дышу. Впотьмах души ищу твои руки. Всё вокруг потеряло цвета и резкость. Голова с утра болит от недосыпа. Прости меня за ненужную честность. Вздрагиваю буквально от каждого скрипа. Наверное лучше вообще заткнуться. Вспомнить про забытую гордость. Через силу заставить себя улыбнуться. Любовь прощает всё, даже подлость. Несмелая весна в окне синицей. Оттает болью сведённое сердце. А мне бы...
Читать дальше →
+9 95 2

Узорчатой бахромой зима рядится...

Заметки на полях
Узорчатой бахромой зима рядится. В свете фар мерещится твой силуэт. Всё незнакомые кругоглядь лица. Жаль умер тогда во мне под вечер поэт. Снег не скоро растает на проводах. За окном свирелью птичий гомон. Любовь осталась разве что на словах. У сердца давно как завод сломан. Ждёт нетерпеливо у подъезда такси. Нет сил даже на то, чтобы улыбнуться. По капле испиты словно вино часы. Чем влюбляться, проще сразу рехнуться. Мечта испуганно притаилась за спиной. Разводы от чая на...
Читать дальше →
+5 119 0
Мы используем cookie и рекомендательные технологии.
Обработка данных пользователей осуществляется в соответствии с Политикой конфиденциальности и обработки персональных данных
Подробнее о Рекомендательных технологиях
Наверх Вниз