Разговор с собой. (Мысли фронтовика)

Читать в развернутом виде. Первый вариант без скобок, второй с ними. 

Я часто размышляю в голой квартире,

Где из предметов уюта один только стул.

О жизни, о мире, о днях тех счастливых,

Когда я ночью не просыпался в холодном поту.

Явление вроде привычное, да вот только

Понять я его никак не могу.

Это душа у меня слишком ранимая?

Толи сердце трепещет в бреду...

А может, виноваты все звёзды,

и вина той луны?

Они ведь безумно далёки,

Но их присутствие ощущаю внутри.

(Звёзд хоть и много, но сгорают одни.

Прям как я в одной луганской ночи.)

Или все же причина таиться в другом?

В былом прикосновении, во взгляде твоём,

Он был мне когда-то дороже всего, 

Хоть и помню. Я грустил от него.

Он был мимолётный, и был в нем мороз.

Ледяная пустыня, паровоз без колёс.

Настолько слепой, чтоб не видеть меня.

И все эти чувства, что были жарче огня.

(И всё же не так. Это всё не оно.

Это была война. Смерть играла всерьёз.

Пацаны погибали не дожив двадцати,

Хоть матерям обещали - скоро прийти...)