Псих ли я?

Всё чаще меня посещает мысль, что писательство – опасное занятие для душевного здоровья! 

Придумывать истории – это здорово, но потом хочется, чтобы их прочитали, восхищались, купили даже.

Я про АТ не переживаю, сама виновата, затаилась уже несколько месяцев как, иногда захожу почитать блоги.

Есть у меня цель: переводить роман, и есть время. А настроение скачет, всё ждёшь, вдруг кто-нибудь похвалит, книжку купит, подпишется! Сама от себя в шоке. В пятнадцать лет и в двадцать пять мне почему-то было понятно, что писательство это хобби, и, помимо хобби, мне нужна другая надежная профессия (индология ха-ха!), а в тридцать пять вдруг стукнуло в голову, что моё симпатичное хобби может быть основным занятием. Дальше – больше, я начала возмущаться тем, что англоязычная публика не торопится признать мой гений!

Да, я верю в чудо, на рекламу всё равно денег нет.

Сколько ещё идей и историй ненаписанных, творить бы и творить, но очень мешают мысли, что никому кроме тебя, это не нужно.

Попался мне в соцсетях попугай Валера. Серый жако, как в моем рассказе “Детская мечта”. Его научили стихи читать и даже называть автора. Скажет пару строк и добавляет “Пушкин”. Или “Лермонтов”. Очень забавный. А ещё он задумчиво спрашивает: “Орёл ли я?” Тоже сомневается, такая лапочка!

Ладно, пусть сгинут все гнетущие мысли, и нагрянет писательский задор.

Любите себя.