Город

Прошло несколько дней. Два? Три? Десять? Хастияр потерял им счёт. Давно остыли угли погребальных костров. Аххиява никуда не делись. Не уходили, на приступ тоже не шли.

На следующий день после встречи с Палемоном Хастияр разглядел со стены парус. Он удалялся и быстро исчез в дымке. В иное время хетт бы начал строить предположения, кто и куда мог отплыть, но сейчас в голове было пусто, никаких мыслей, только дикая усталость и апатия. События прошедших дней смешались в голове и, всплывая в памяти, уже не вызывали чувств.

Через некоторое время начала беспокоить одна простая мысль – надо спрятать записи. Прежде он не задумывался об этом даже когда размышлял о скорой смерти. Непозволительная небрежность для сына Первого Стража. Архив сейчас важнее всего. Он должен быть сохранён.

А чем он так важен? Ведь, по сути, большая его часть – это дневники. Мысли и переживания. Те, что казались ценнее – доверены глине. Другие, всякая скоропись, рваные фразы, которые может нужны, а может и нет – написаны на недолговечном воске, на деревянных табличках. Какова ценность и тех и других для аххиява и мицрим? Да никакой. Донесения шпионов о делах соседей ему задолго до осады перестали поступать. Никаких иных ценных документов тоже нет.

Но это не важно. Он не хотел гибели своих дневников. Ведь эти ублюдки обязательно разобьют хрупкие глиняные таблички, а деревянные спалят. Зачем? Да просто потому, что смогут. Иных мотивов он и не собирался выдумывать. Давно уже чувствовал, что тупеет на глазах. Не может сосредоточиться. Временами подолгу смотрит в одну точку, проговаривает про себя одну и ту же фразу, чаще всего какую-нибудь бредовую.

Надо спрятать архив. Как только это сделать так, чтобы аххиява не добрались, а хетты когда-нибудь нашли, он не придумал. Если никто не найдёт, что ж, на всё воля богов.

Хастияр достал мешок с табличками и положил внутрь две печати из лазурита, удостоверявших его статус царского посланника. Не стал дожидаться утра, взял факел и пошёл к подземному источнику. Ход к нему вёл из башни на восточной стене.

В колодце было темно и сыро. Свет факела выхватывал из темноты серые стены, воду, стекавшую по камням и жертвенник. Хетт поднёс к нему факел. Ничего примечательного. Грубо вытесанный камень, а на нём цветные нитки и лоскуты.

Троянцы молились подземному источнику, как божеству.

Странные они люди, подумал Хастияр. Ведь система подземных колодцев – явно дело человеческих рук. Её построили несколько поколений назад жители Вилусы.

Это, конечно, замечательно, что благодаря подземному источнику нет недостатка в воде, но поклоняться ему, как богу? Это необъяснимо.

Слышал бы его сейчас почтенный Пентесарис, наверняка разразился бы гневной тирадой о вреде учения, если это, конечно, не запоминание божественных гимнов. Наездятся по миру, насмотрятся всякого, а потом рассказывают, что, мол, не боги горшки обжигают. Горшки-то может и не боги, а, скажем зиккураты "черноголовых" тоже смертные что-ли строили? Или пирамиды мицрим?

Под ногами задрожала земля. Хастияр успел подумать, что вот и немедленная кара за крамольные богохульные мысли.

Толчок сбил хетта с ног, и он приложился головой о жертвенник. В глазах потемнело. Чудом факел в воду не выронил. Очухался, стоя на четвереньках, огляделся. И с удивлением разглядел в глубокой нише, на которую прежде не обращал внимания, дверь.

Пламя факела мерцало, осыпаясь искрами. Они падали в темноту и тут же гасли.

Дверь? Она была здесь раньше?

Ниша точно была. Почему же он раньше туда не заглядывал с его-то любознательностью?

Хастияр подошёл к двери, потянул за ручку. Она, неожиданно, открылась.

Он стоял на пороге необычайно длинного коридора. Тот уходил вперёд на полсотни шагов, и освещался не факелами, а… непонятно чем. Прерывистый мерцающий свет странных светильников с трудом разгонял темноту.

В коридоре было сыро и холодно, как будто на улице стояла зима, а не лето. Причём очень холодная зима, какой не бывает даже в Хаттусе.

Хастияр огляделся по сторонам. Здесь он был не один. Рядом со стенами стояли скамьи, на них сидели люди. Их было примерно два десятка, в основном пожилые, закутанные в одеяла. Дремали или тихо разговаривали между собой. Они смотрели сквозь него, не видя. Словно Хастияр стал призраком. Или призраками были они.

Стены вдруг задрожали. Штукатурка начала осыпаться со стен и потолка, крошась на мелкие песчинки. Похоже, началось землетрясение. Хетт понял, что коридор находится внизу большого здания, которое от землетрясения могло сложиться и завалить их.

Но это было не землетрясение. Он видел их несколько раз, но подобного не испытывал никогда. Одновременно началось что-то совершенно невообразимое. Будто снаружи вселенную сотрясал гнев Бога Грозы и его хенапи сокрушала крепостные стены.

Хенапи – булава Бога Грозы.

Люди смотрели вверх на потолок, на противоположную сторону коридора, а он смотрел на их лица и вдруг понял, что происходит вокруг. Подобное он видел в глазах троянцев на протяжении уже многих месяцев. Страх, гнев и чувство собственного бессилия. Он находился не в Вилусе, но точно мог сказать, что происходило снаружи этого странного коридора.

Там шла война. И эти старики, мужчины и женщины, прятались сейчас от неё.

"Вот так, значит, с ума сходят?"

Он заметил, что одна из женщин смотрит прямо на него. Другие скользили взглядами мимо и только одна смотрела прямо ему в глаза. Будто видела.

Она молчала.

Буря наверху не утихала, земля тоже ходила ходуном и очередной толчок снова сбил Хастияра с ног.

Поднявшись, он обнаружил себя стоящим возле закрытой двери. Попятился, позабыв свой мешок с табличками.

Наверху забрезжил рассвет. Атанору обходил дозорных на стенах. Хастияр направился к советнику. Вернее, уже царю, новому приаму Трои.

– Там дверь, – сказал Хастияр, – возле источника. Я, почему-то, раньше не обращал внимания. А за ней коридор. Что это?

– Подземный ход, – ответил Атанору.

– Подземный ход? Куда он ведёт?

– Сейчас никуда. Раньше выходил шагах в ста за восточной стеной. А сейчас он завален. Давно уже. Ещё до царя Кукунниса.

– Зачем его завалили?

– Кто ж знает? – пожал плечами Атанору, – один бог дал, другой бог взял.

– Бог?

– Ну да. Некоторые рассказывают, что строить Трою Богу Врат помогал Колебатель Земли, но как-то так получилось, что смертные в Вилусе его не чтят. Он бог аххиява, а мы с ними с незапамятных времён враждуем. Боги аххиява ревнивы, вот он и мстит. Бьёт своим трезубцем изредка.

– Землетрясение? – догадался Хастияр, – сейчас ведь тоже оно было?

Атанору медленно кивнул.

– Я же говорю, злится бог аххиява. Не иначе как на то, что смертные не могут стены Апаллиуны разрушить. А может наоборот, что они на них посягают. Кто их, богов, разберёт.

– Но этот грохот наверху. Будто с неба кто-то камни огромные кидал. Откуда он?

Атанору взглянул на хетта с удивлением.

– Ты там у колодца головой что ли приложился?

– Ну да, есть немного, – смущённо улыбнулся Хастияр и ощупал лоб и затылок.

– Иди, приляг. С этим шутки плохи. Сейчас тут многим видится… всякое.

Вновь потянулись дни.

Люди просто встречали утро, которое ничем не отличалось от утра прошедшего дня. День проходил, а завтра было то же самое. Бесконечное и бессмысленное ожидание конца.

Хастияр постоянно осматривал окрестности. Пусто. Аххиява не шли на штурм. Их колесницы время от времени появлялись на равнине. Одна-две. Огибая город, катились на восток и обратно. Чем они занимались? Кто знает. Тут уже и грабить-то, скорее всего нечего, на много дней пути.

В какой-то день в проливе вновь показались паруса и скрылись так же быстро, как и предыдущие.

Может они там разбегаются уже? Хорошо бы. Хотя лагерь ублюдков на вид меньше не становился.

К двери в помещении с колодцем Хастияр больше не подходил.

По вечерам, когда спадала жара, женщины садились вышивать.

Всё это не имело никакого смысла. Но только на первый взгляд.

Каким странным не казалось это занятие, оно позволило занять время и отвлечь от назойливых мыслей о приближении смерти. Лучше было сидеть и вышивать, чем бесконечно терзаться от собственного бессилия и гнева. Во всяком случае, троянки выглядели спокойными перед лицом опасности.

Один из вечеров застал его подле жрицы Великой Матери. Красные и жёлтые нитки мелькали в пальцах женщины, бронзовая игла проскальзывала сквозь кусок белой шерстяной ткани, блестела в багровом свете заходящего солнца, а потом пропадала, оказываясь на изнаночной стороне. Медленно, стежок за стежком, на ткани оживал венок из цветов.

Троя славилась разнообразием тканей, торговала ими и в ближних, и в далёких странах. В нижнем городе раньше располагалось множество мастерских ткачей. Любая здешняя женщина прекрасно обращалась с веретеном и иголкой.

Что теперь думать о будущих доходах? Потому ещё в начале осады царские слуги по воле приама опустошили кладовые и раздали женщинам отрезы тканей и запасы ниток. Вот те и проводили вечера за вышивкой, не зная, смогут ли закончить завтра то, что начали этим вечером.

Дворцовый двор теперь всегда был полон народу, Хастияр уже и не помнил его пустым. Он скользил взглядом по лицам, врезанным в память навсегда. До самого конца уж точно.

Пожилая жрица завязала узелок и отрезала нитку. Новую ей вдевать не хотелось, тем более что сгущались сумерки. Солнце почти скрылось за проливом. Красные нитки казались тёмно-бордовыми, сливались с кровоточащим небом.

Жрица посмотрела на запад, на заходящее солнце и сказала:

– А ведь сегодня праздник нашего бога. А мы о нём совсем забыли.

– Да, – подтвердил пожилой воин, – сегодня день Апаллиуны. Но я думаю, что он не оскорбится, если мы не отпразднуем его, как положено.

– Он и не помнит про нас… – раздался чей-то тихий вздох.

– А может, это надо сделать? – неуверенно спросил Хастияр.

– Почему бы и нет, в самом деле, – неожиданно согласилась с ним жрица, – только захотят ли люди?

Но люди захотели. Бог Врат, Апаллиуна, лучшим приношением в свою честь считал музыку. Песню предпочитал больше, чем жертвы и кровь на алтаре.

– Спой, Рута, – попросили троянцы.

У Хастияра сердце в груди замерло. Показалось, что эта простая просьба кощунственна. Рута, конечно, откажется. Вот уже много дней она походила на бесплотный призрак. Бледная и совсем прозрачная.

Хастияр ожидал что угодно. Гнев, слёзы.

Ничего этого не последовало.

Она не отказалась. Кто-то принёс лиру Хеттору. Они любили петь и играть умели многие.

– О чём же спеть?

Хастияр почему-то подумал о Килласе, великом поэте хатти, что пел о богах, о смене их поколений на небесах. О великанах и борьбе с чудовищами. О прекрасных богинях – соблазнительницах героев.

Но о богах он писал, находясь на царской службе. А в иное время сочинял другие песни. Их героями были простые люди. Благодаря ему их знали все. И во дворце лабарны, и в домах его подданных. И здесь, в Трое.

Киллас дарил людям бессмертие.

– Давайте споём его песню, – предложил кто-то из толпы.

Хастияр, погрузившись в свои мысли, не сразу понял, что значит "его". Килласа?

Нет, он ошибся.

"Его песню". Им не требовалось объяснять, кто имелся в виду.

– Какую? – спросила Рута.

– Ту, о троянце, который украл невесту.

– Нет, надо что-то другое, – не согласилась пожилая жрица, – надо, чтобы там случилось что-то хорошее, когда все уже потеряли надежду.

– Я знаю! – сказала Рута.

Она запела. Её голос, совсем недавно мёртвый, бесцветный, оживал на глазах, становился сильнее с каждым мгновением. Он парил над разрушенным городом, леча его раны.

Далеко, в чужие края уехал смелый воин. Далеко унесли быстрые кони его колесницу. Прошли годы, и уже позабыли его на родной стороне. Высохли слёзы матери. И лишь одна девушка не могла забыть.

"Зачем живёшь прошлым?" – говорили ей.

"Оглянись вокруг, посмотри на других", – говорили ей.

"Нет его среди живых. Он давно на Полях Веллу", – говорили ей.

"Он вернётся", – отвечала она, – "сколько бы не пришлось ждать, я дождусь".

– Колесницы! – раздался крик со стены.

– Что? – поднял голову Атанору, утерев слёзы.

– Колесницы! На равнине!

Хастияр вскочил и первый взбежал, нет, взлетел на стену. Откуда только силы нашлись.

Над проливом горел багровый полумесяц, отбрасывая длинные тени.

Тени двигались. Лишь с самой высокой башни было видно, что происходит там, за стенами разорённого нижнего города.

На равнину меж Троей и морем, огибая город с севера, выезжали колесницы. Их было много. А на востоке, над грядой холмов горела цепочка огней.

– Наши… – прошептал Хастияр.