Из архива. Миниатюра "Тьма"
Автор: SenТьма. Живая. Колышется, дышит. Шелестит осенними листьями, источает запах тлена и кориандра. Обволакивает настойчиво, чтобы не пустить, заточить, пленить…
«Попался!» – хохочет злобно, с издёвкой.
«Отпусти!..»
«Поздно! Ты в ловушке, из которой нет выхода».
«…как давно?»
«Когда ты умер».
«А мне казалось…»
«Только казалось».
Больно. Бьётся в агонии, рвёт изнутри, стремится наружу нечто алое, влажное, ещё живое.
«Хватит, перестань!»
Тьма хохочет: «Это не я, это ты сам…»
Не крик – стон: «Мне так больно…»
«Забудь, всё забудь. Стань единым с пустотой».
Но не забывается, даже несмотря на то, что никак не может быть воскрешено памятью. Боль растёт, наполняет до предела – и наконец выплёскивается в бездонную черноту, тревожа, возмущая.
Шелест становится шипящим на сковороде маслом, болотным бульканьем, металлическим скрежетом. Дыхание сбивается – и перерождается в ураганный ветер.
«Прекрати!» – возмущается тьма.
Слова-мысли застревают, глохнут, и ответить невозможно. Только боль всё хлещет через край, затопляя тьму, у которой вдруг обнаруживается дно…
«Остановись!» – скрип, хруст, вой, рёв.
Взрыв, миллионы взрывов.
Тьма расходится по швам, лопается и рушится, погребая под обломками насмешливую пустоту, холодное безразличие, тягучее сожаление, назойливую обиду, горькую ненависть, острую боль…
А то, что остаётся после, поднимается на ноги, оглядывается в недоумении, прикрывая глаза от слепящего света. Улыбается, как ребёнок. Стряхивает с плеч пепел и делает шаг навстречу солнцу и морским волнам…
07.05.2017