Всем, кто подзабИл, посвящается

Ладно, мне тоже. Стиш-то мой, а самоирония ведь не возбраняется, правда?

Как пришли ко мне однажды

Персонажи всей гурьбой:

— Где же, сука, прода наша?

Автор, сволочь, что с тобой?

Где ты бродишь, где ты ходишь?

Дрыхнешь сутки напролёт?

Месяц скоро на исходе.

Всё, прогул и незачёт.

Перебор, безделья точка,

Хамства целый апогей:

Не написано ни строчки,

Тихо, пусто, хоть запей.

Наша жизнь тоскливо стынет,

Будто хренов холодец.

Мы застряли в паутине,

В темнотище и трясине.

Безнадёжная картина:

Мы не движемся. Пиздец.

Нам бы шаг хотя бы сделать,

С мёртвой точки, с толкача.

Уж попахивает тело —

Дохнем заживо. Печаль.

Мы к тебе ходить заладим

Словно призраки теперь.

Автор, ну не будь ты гадом

(Навернули бы прикладом.

Уж прости нас, очень надо,

Не указывай на дверь).

Я чешу, конечно, репу

И кошусь слегка под стол.

Там моя, как видно, крепость —

В баррикадах знаю толк.

Персонаж какой пошёл:

Ухватить за горло рады,

Завалились всем отрядом.

Хоть враги — как на параде,

Спелись, сжились, вот же гады:

Ты давай, пиши же, мол…

Что скажу я вам в итоге?

(Как на Марсе: нет житья)

Ты в завале, и немного

Скис от вечного нытья?

И читателей не толпы,

Тлен, унынье, всё до жопы?

Персонажи сыщут тропы,

Пол изроют на подкопы,

И заявятся чуть свет:

— Автор, свинтус, где сюжет?