На случай, если тебе сейчас тяжело...

Где-то на краю леса, в доме с кривоватой крышей и пушистым мхом на подоконнике, жила одна девочка. Не совсем девочка — ей уже было за тридцать, но она по-прежнему хранила в кармане гладкий камушек, который называла волшебным.

Каждое утро она варила чай с мятой и сушёной лавандой, крошила сушку в миску для старого енота, что жил под крыльцом, а потом садилась на ступеньки и слушала, как просыпается мир.

Иногда она писала письма. Не настоящие — не чтобы отправлять. Просто складывала мысли в слова, а потом убирала в деревянную коробку с запахом корицы. Там жило уже больше ста писем. Одно называлось «Если однажды я уеду в горы», другое — «Почему чай всегда лечит».

Она никуда не спешила. Потому что знала: все важные вещи всё равно её найдут.

А под вечер она зажигала лампу. Не чтобы прогнать тьму — просто чтобы показать миру: я здесь. Я живая. И я выбрала свет.

Одно письмо от нее я получила:

Дорогая ты.

Если ты читаешь это — значит, ты всё ещё держишься. А это уже огромная победа.
Я не знаю, где ты сейчас: может, в городе, где много звуков и окон, или в тишине, где только ты и чайник.
Но я точно знаю: ты устала.

И ты имеешь на это право.

Ты не должна всё тащить. Не обязана быть сильной всё время. Иногда можно быть просто — настоящей. Нежной.
Никто не упрекнёт, если ты поставишь всё на паузу. Знаешь почему?
Потому что сердце — не машина. Ему нужен отдых, чтобы продолжать любить.

Ты — не строки в отчёте, не результат в графе. Ты — целый мир. С фиолетовым небом, коржиками вместо охраны и словами, которые умеют согревать.
Я верю, что впереди у тебя много света. Но даже если сейчас тень — это нормально. Тень показывает, что свет где-то рядом. Он ещё будет. Обязательно.

А пока — накройся пледом. Сделай глоток тёплого.
И просто знай: ты не одна. Я рядом. Пусть и на бумаге.
И я тобой горжусь.

С любовью.
Та, что пишет письма и умеет слушать дождь.