IQ, спирт и метафизическая яма

IQ, спирт и метафизическая яма

или как я спорил с холодильником про суть бытия

Однажды, лет сто назад, движимый чистым любопытством (и лёгким ощущением недооформленности как личности), я решил пройти IQ-тест. На трезвую голову. Утром. Без суеты. Результат — 110. Вроде нормально. Не Эйнштейн, для осознанной жизни хватает, а вот для бессмертия — маловато.

Но, как водится, в попытке понять себя глубже, я совершил поступок, достойный древнегреческих героев.
Подобно Сократу, Дионису и, возможно, дяде Паше — сантехнику из домуправления, я налил себе 100 грамм водки и решил пройти тест ещё раз. Наука, как известно, требует жертв. Иногда — печени. И вот — магия: IQ подскочил до 120. Это вдохновило. Эксперимент затянулся. Тест, который начинался как шутка под закуску, неожиданно перешёл в формат марафона. Ещё рюмка — и уже 137.
Следующий прогон, аккуратно запланированный после перерыва на перекус, выдал 148. Я начинал чувствовать себя полубогом.

Все тайны мироздания раскрывались в новом ключе. Глядя на логические задачи, я вдруг понял — всё это элементарно. Примитивно. Прозрачно, как водка в стакане. Жаль, что мне не попался шифр Пентагона. Я бы его взломал как два байта об асфальт. Причём не глядя левой задней лапой. Эксперимент продолжался.

На пятом стакане интеллект подскочил до 155. Я уже знал, кто убийца в детективе, который только начал читать.
Это был дворник. Англичанин. Он 20 лет вынашивал план мести. Ждал. Надеялся, что труп сам проплывёт мимо, по графику. Но не дождался, и пошёл творить судьбу лопатой.

И, наконец, на шестом стакане — 163. Это было просветление. Настоящее. Чистое, бездушевное, точное ощущение вселенской ясности. Я понимал всё. Я чувствовал алгоритмы. Я знал, почему у судьбы такое чувство юмора.
Я чувствовал, как сквозь меня проходит истина. Я понял, что теорема Ферма не решаема.
Я доказал теорию струн раньше Эдварда Виттена с помощью трёх солёных огурцов и капельки водки, пожертвованной в жёлтую пепельницу в знак уважения к мегамозгу. Я уже собирался переместиться в другое измерение — чисто попробовать. Жуть как интересно. Но в последний момент передумал. Нельзя же так просто взять и бросить человечество без этих знаний. Пусть знают, что всё можно объяснить… если правильно закусить.

Но как только я подумал: «А что если ещё чуть-чуть?» — всё рухнуло. Седьмой стакан был роковой. Результат оказался меньше 90 баллов. Меня выбросило из потока. Я начал спорить с холодильником. Он утверждал, что я не существую. Что я — алгоритм, сбежавший из модели поведения. Что я повторяюсь. Что я заебал. Я в ответ говорил, что он холодный, одинокий и всего лишь гроб для трупов овощей и крови мёртвых помидор.

Это был не просто спор. Это был метафизический конфликт. Диалектика с белыми стенками. Аргументы дрожали на грани постиронии и бреда. В какой-то момент мы оба замолчали. Холодильник обиделся. Я пошёл за ещё одной рюмкой, но внутри себя уже знал: всё, поезд ушёл. IQ не вернётся. И график, который я нарисовал в блокноте, шёл вверх, а потом резко вниз, как сюжет в авторском театре.

Итог?

Просветление возможно. Но оно, как правило, заканчивается спором с техникой и лёгкой дегуманизацией себя. Мозг не вечен. А водка — не проводник в истину. Максимум — краткосрочная аренда.

P.S

Я вспомнил соседа по даче. Зимой по синьке он вышел покурить. Его следы на снегу тянулись от крыльца, потом вдруг обрывались в середине участка. Следов борьбы не наблюдалось. До ближайшего забора — метров двадцать. Предположений о том, куда он делся, было много — вплоть до зелёных человечков с аккуратной логистикой. А потом я понял:
Он тоже решил теорию струн.
Но, в отличие от меня, не стал никого предупреждать.
Просто открыл портал — и ушёл.
Молча. По-английски. Сука. Торчит мне два косаря.