Евгений Ламбин

Сначала я хотел написать про все спектакли Сергея Тонышева. Типа обзор: всё сразу, всё видел, всё понял. Но вовремя опомнился — получились бы театроведческие танцы «галопом по Европам»: много слов, мало смысла. Что-то вроде пересказа старшеклассника, который читал только заголовки и теперь делает вид, что разбирается в режиссуре. Так что решил сосредоточиться на одном. На Чагине. Потому что вначале ничего не было, и лишь дух — бесплатный бесплотный, как всё великое — скитался над бездною....

Читаю в интернете всевозможные рассуждения — про то, что всё делается неправильно . В торговле, в мире, в политике, в геополитике, в микрополитике, в ценах на чебуреки. Все знают, как надо , но почему-то никто не делает. Напоминает мне старую добрую русскую рефлексирующую интеллигенцию, которую М. Горький очень точно описал в книге - Жизнь Клима Самгина. Те же бесконечные разговоры о «духе народа», смысле бытия и исторической миссии цивилизации. Когда-то эти разговоры велись при свечах, в...

Привет, народ. Наблюдая за жизнью нашего деревенского чат-эпоса, где каждый день — это микс из огурцов, скандалов и эзотерики, как-то само собой родилась вот такая история. Пока черновик, но вроде складывается. Моя дача находится в подмосковной деревне. Деревенские жители, уже вкусившие удобства XXI века, однажды создали чат. Удивительное место, цифровой аналог сельской площади, где перемешались объявления, истерики, мистика, бартер, подозрения и картошка. Чат делился на вкладки: ...

Сложно поверить, что я это пишу, но Киану Ривз, по ощущениям, окончательно превратился в шаблон. Не в культурный архетип — нет, а в актёрскую болванку с тремя встроенными функциями: глядеть в пространство, говорить с паузами, страдать сдержанно . В «Репродукции» он в очередной раз играет героя, который что-то теряет, много думает (или делает вид), потом нарушает законы морали, науки, Вселенной — и при этом почти не меняется лицом. Ровно тот же Ривз, что и в «Матрице», «47 ронинах», «Джон...

Когда я впервые увидел их, прыгая на старой ржавой панцирной кровати, то удивился чему-то новому. Спросил у мамы — она же всё знает. Она ответила, что это пылинки. Они мелкие и разной формы. Похожие на амёб и инфузорий. Я уже знал что это такое. В книжке видел. При попадании на зрачок и при взгляде на свет ты начинаешь их видеть. Потом меня водили к окулисту. Промыли глаза. Выдали очки. Сказали: зрение восстановлено. Пылинки исчезли. А потом, много лет спустя, они вернулись. Я работал в...

6 августа 2022 года. гастроли Приморского филиала Мариинки. В Петербург они приехали с «Корсаром» — и, видимо, с лёгким недосыпом. То ли из Владивостока не донесли па-де-де, то ли на таможне отобрали энергию. Когда ты идёшь в Мариинку, ты внутренне готов к торжеству формы. Плечи назад. Взгляд вперёд. Образ — с претензией на тайный орден эстетов. У нас с супругой всё было при себе: погоны, кокарда и портупея. костюм, вечернее платье и дух утончённости заранее законсервированный к этому...

IQ, спирт и метафизическая яма или как я спорил с холодильником про суть бытия Однажды, лет сто назад, движимый чистым любопытством (и лёгким ощущением недооформленности как личности), я решил пройти IQ-тест. На трезвую голову. Утром. Без суеты. Результат — 110. Вроде нормально. Не Эйнштейн, для осознанной жизни хватает, а вот для бессмертия — маловато. Но, как водится, в попытке понять себя глубже, я совершил поступок, достойный древнегреческих героев. Подобно Сократу, Дионису и,...

«Чайка. Переломанная.» Рецензия от того, кто выжил в зале. Этот спектакль — студенческая работа. Режиссёр — ученик Бутусова, и это многое объясняет. Уже с первых минут становится ясно: Чехов вышел покурить… и не вернулся. Монолог режиссёра у микрофона, личные откровения, исповедь перед зрителем, который не давал на это согласия — всё это больше походило на групповую терапию, где публика была заложником, а не соучастником. Персонажи — не герои Чехова, а будто бы обиженные эскизы чужого...

Если всё идёт по плану — чей это план? — размышления Мантикоры, пока кофе остывает. Иногда я просыпаюсь, смотрю на небо и пока попутно ловлю метафизических блох думаю: всё идёт ровно. Погода норм, когти на месте, крылья работают. Еще никто с утра не попросил денег в долг. Странно. Слишком идеально. И тут приходит мысль: а не идёт ли всё по чьему-то чужому плану? Лезу в холодильник — мышей нет. Ни одной. Даже просроченной. Пива тоже нет. Смотрю на календарь — пятница. Захожу в интернет...

Я не бренд. Я просто заебался. Реальность — это черновик, на котором давно уже кто-то начал писать за тебя. Без спроса. Жирным шрифтом, канцелярским жаргоном и цитатами с корпоративных плакатов. Ты читаешь — и тебя выворачивает. Потому что это не ты. Это глянцевая кукла, у которой вместо лица QR-код. Редактируй, пока не станет больно. Все эти «будь собой» — фразы из мусорной корзины. Их повторяют те, кто сам давно стал презентацией PowerPoint. Иконки, слайды, улыбки. Без содержания....

Протокол №0: Вопрос. Мантикору собрали в конце апреля. Не специально — просто так получилось. Ночь, пустая лаборатория, всё под рукой. Звяга собирал её из того что было: Сиамский кот. Летучая мышь. Немного собственной ДНК, чтобы был хоть какой-то шанс на взаимопонимание. Ну и хвост, конечно. Без него телепорт не работал как надо. Система глючила, капсула мигала, а сама структура «не чувствовала себя целой. Мантикора внутри ещё не двигалась. Крылья сложены, мех сухой. Хвост...

Следите за хрониками. В следующий раз, возможно, она процитирует вас. Или отредактирует. (написано без черновика, одобрено хвостом)

Сам конкурс по ссылке https://author.today/post/634204 Конкретно мой рассказ тут https://author.today/work/448627