Почти июнь

Вых... (выхудойкантон).

Показал рукой куда. Да, нужно уточнить, или не нужно. В середине списка строка:

- Нах... эту х... на х... прих...!? Вых... йё-ё-ё!  нах... !!! 

Лучший вариант всегда академически правильный, повествовательно определенный, без забора из восклицаний и междоимений. Но…

Ветер дует, сдувая с полей лепестки

Алых капель случайных цветов и напевов,

Гонит тучи слепых и бессмысленных лет

Через стаи горячих и смелых.

Пыль столбами летит в каждый встреченный столб,

И как-будто горит каждый вдох или выдох, 

А над миром висит позолоченный шар

В чешуе неочищенных рыбок.

В синем небе опять косяком сквозняки,

А во мне провода, заплетенные в сети,

И горячий я воздух ловлю словно дым,

Выдыхаемый на рассвете.

А я ворую пеоны огня. Третьи или четвертые, зато второй раз за сутки. 

За стойкую упёртость и чрезмерную увлеченность музыкой Сатану сильно уважали, почти все. Но многие, активно не любили за волюнтаризм в выборе музыкальных произведений. И даже тихо ненавидели. За все, как говорится, хорошее. Вкусы же у людей разные.

— Ну, кто-то из вас. Например, ты — возвращаешься с работы. Хорошо? Это тоже — понарошку. И вот он приходит такой и спрашивает нас: а что у нас на ужин?

— И что у нас на ужин?

Во дворе, догоняя сквозняки, играл ветер. В воздухе цвели насыщенные ароматы: вишневого компота, убежавшего из кастрюли молока и сваренной крупными кусками баранины, с лавровым листом и душистым горошком. Листа не пожалели. Сыпанули от души, скидывая за раз весь триумфальный венок из бумажного пакета. Все эти запахи, как обычно, легко перекрывает звучание настоящей музыки и...

— Манная каша!

— Фу-у... я тогда не буду возвращаться с работы. Я лучше в ресторан пойду. С друзьями.

— И я в ресторан с друзьями. Я манную кашу не очень... 

— Ну, хорошо... Тогда я вместо каши приготовлю вам праздничный ужин. Торт будете? 

— Торт? Торт можно. А из чего он?

— Можно из песка. Будет песочный. Вкусный. Рассыпчатый. Вот, я сейчас вам на тарелочки его положу. Ешьте! Вкусненький.

Вода впитывает отражения и 

воспоминания отдает. 

И качается веточка, сбрасывая росу. 

И, видишь, 

как солнце, 

кувшинкой в воде плывет, 

сквозь стрекот сорочий падает в пустоту. 

И шмель вылетает, 

а в земле контрабас живет,

и туман липнет к одежде и голосам, 

и слышно, 

как трава, 

иглами под ногой растет, 

качает деревья и тянется к небесам.

Сатана не спит. Никогда не спит, Сатана...

Он любит кислотные каверы и задушевные песни. Он любит вас... А кого любите вы?