Главное — не поймать, а позволить ей коснуться.

У каждого поэта, писателя и творца любого искусства своя муза. Поэт увидит её в отблеске луны на стекле —призрачный силуэт, что шепчет строки сквозь тишину. Она для него — тень, которая сама решает, писать ли сегодня или молчать. Музыкант услышит её в паузе между нот —там, где тишина звенит громче мелодии. Ученый попытается поймать её в формулу. Ребёнок просто протянет руку: «Смотри, она тут!» — и покажет на блики в чашке с чаем. Для него муза — это когда солнце играет с тенью, а взрослые не замечают.

 А я? Я вижу её в каждом, кто ищет. Она — как дыхание: не видишь, но чувствуешь, пока жив.

Муза — зеркало наблюдателя. Для одних — тайна, для других — хаос, для третьих — игра. Главное — не поймать, а позволить ей коснуться.

Собери моя муза

Капли ранней росы,

Когда солнце еще 

Не коснулось травы,

Когда в утренней дымке

Черно-белых цветов,

Дремлет тихо природа

Среди сладостных снов.

А потом принеси,

Той прохлады нектар,

Напои из бутона

Розы колкой – бокал.

И проснется душа,

Запылает огонь,

Как живая вода,

Жизнь, вдохнет за собой.

Заскрипит вновь перо

По бумаге немой,

Превращая её

В облик снова живой.

Данное стихотворение будет опубликовано в сборнике https://author.today/work/450553