Владимир Розанов

9 024

9 388

9 081

9 566

Заходил

Тема постов

Тэги

Посты · 56

Пусть будет зима...

Личное

Пусть будет зима, чем пепел в груди, Не надо мне слов паутину. Там кто-то придумал, что смысл в любви, Замазав всю правду картины. Не яд эгоизм. Он просто вода, Что пьёшь и не ждешь разрешенья. И вовсе такое совсем не судьба, А просто слепое решенье. А я не хочу, чтоб дрожала рука, От звезд, что чужими зовутся. Пусть лучше лицо мне изрежет пурга, И сердце во льду захлебнётся. Пусть больше не будет сладостных снов. Пусть снег, все следы засыпает, Не стану я греться у...

Читать дальше →

+15 47 2

«Лезвие правды»

Заметки на полях

Правда проявляется не в словах, а в том, как человек держится, когда слова больше не могут прикрыть сущность . Ах, сколько лжи порой в словах, которые мы слышим. Ах, сколько лести спрятано в тонах. И эту ложь заранее никак не взвесим, Пока не потечет наружу яд. И сколько обещаний, чтоб стереть ошибки! Признания с мольбой. Вернуть не потерять! Но правда не в слезах, не в клятвах, что в избытке, А в том, как человек стоит, когда всё прах. И вот дрожит чернильный след, как...

Читать дальше →

+50 75 2

Она снежинка.

Личное

Бессмертна не та, что не тает — а та, что, растаяв, не исчезает. Она не пыль, не пепел и не прах, А порожденье в миг морозный. И смерть ей не укор, не суд, не страх А вечный путь стихий погодных.

Читать дальше →

+56 71 8

Цена Баланса

Заметки на полях

За каждый шаг в тени — искру огня, За каждый взгляд, где правда, а не ложь, Мы платим жгучей солью для себя, Не болью. Страхом, что рождает дрожь... Грешно молчим, когда пора кричать, Прощенья просим, сами не прощая, Забыв про всё, мы выбираем для себя, И в алчном котле, мы душу растворяем. Мы верим тем, что предали не раз — Стирая память, словно сон мгновенный. Храним мы верность пустоте из сотни фраз. Мы платим временем , коротким и бесценным. Но если небо всё ещё в глазах...

Читать дальше →

+41 75 5

Без согласия...

Заметки на полях

Я не верю, но не из слабости, А как древо, что упрямо в изгибе. Верить. Значит насыпать сладости, В доме, где крысы живое убили. Дружба, как шестерня без зубьев, Поверни и скрежет с желтой пылью. Любовь уничтожили и забыли, Оставив словами и книжной былью. Слово «Вместе» ржавым клин о м, В бревно заколочено без согласья. Растворяясь во времени словно грех, Истекают кровью от ссадин ненастья. Ненависть не вспышка и не крик, А серая тень, что не лезет в двери. Она, как червь, что в...

Читать дальше →

+70 125 13

«Всё и ничего»

Заметки на полях

Смысл не точка и даже не линия, Он словно трещина в тонком стекле, Знаешь, что в нём отражается истина Та, что никак не вместилась в тебе. Ждать не намерен тебя он с вопросами, Он не солдат на параде в строю. Ярким зарядом в цепи он проноситься: Мудрость, как вспышку хранит он свою. «Смысл во всём, но его нет и вовсе» — Он словно гвоздь, вбитый в доску: Шляпка снаружи. Внутри вожделение. Смысл - не ответ. А дорога в аду. Мы словно пыль, но совсем не инертные. Атомы мы, что...

Читать дальше →

+50 87 5

Как медведь.

Личное

Злости нет во мне. Я молчу. Не молчу, а держу в себе. А внутри — не крик, не плач Просто память горит во мгле. Мне не нужен ваш смех и свет, Ваша правда, как пыль на льду. Я не зверь. Я просто след. Я огонь, что вас ждет в бреду. Вы приносите свет. Но в нём ложь! Слушать, вы перестали давно. Нет имён. Тишина. Только дрожь. Вонь и гниль. Но вам всё равно. Я не сплю, я живу в глубине. Я не ем, я жую эту боль. Каждый шрам — это память во мне, Словно едкая, черная золь... Вы с...

Читать дальше →

+71 91 9

Время

Заметки на полях

Как безмятежно расточаем дни, Пока не тронет сердце озаренье: Что время - не в долгах, не в образах пыли, А дар. И не вернуть нам все мгновенья. В запасе нет его. Нет в истине чужой, Нет в клятвах будущих, нет в счёте стрелок. Оно дыхание земли живой: Берёшь - и тут же тает меж пределов. И лишь когда поймём, в тиши скорбя, Что нет кредита, ни возврата в нём — Тогда начнём ценить его, любя, Как свет, что светит нам за каждым днём.

Читать дальше →

+60 95 14

Осень - не конец...

Заметки на полях

Я сегодня утром встал с улыбкой, Солнцу, шторы громко распахнул. По стеклу скользит, блестя слезинка, И наводит рядом суету. За окном шумит и дышит город, Он окутан в желтую листву, В осени игривой дышит холод, В солнечных лучах разбив тоску. Все аллеи в ярких сарафанах, Нас встречают яркою листвой, Льдинок хруст из детства - под ногами, Души наполняют добротой. И в груди, как будто в кадке старой, Созревает сок из прошлых дней. Но не прелесть пыли скучной, старой...

Читать дальше →

+61 76 8

След души

Личное

Мы думаем - минуты утекают, Но в них не суть, а след души живой. И каждый миг - не то, что миновало, А зеркало, где ты предстал собой. И если день прошёл без откровенья — Не время пусто, пуст в тебе огонь. Но даже тень рождает откровенье, Когда душа в ней ищет свой закон.

Читать дальше →

+56 103 14

Иной призмой

Личное

Я мысли растворю в слезах дождя, Просею весь песок идей сквозь сито жизни. Огнем сгорю как яркая заря, Коснусь росы прохладной, нежной, чистой. Я облаком, парящим мимо проплыву, И снежным покрывалом стану, Я жизнь звезды мгновенье проживу, Живой водой прольюсь на рану. Я буду холодом из серых дней, И болью стану, что терзает душу, Проникнусь жженьем тысячи плетей, Воскресну вспышкой, или мир разрушу. Я стану ветром, маски все сорву, И нотой прозвучу в тиши...

Читать дальше →

+54 81 9

Осень в чашке

Личное

Дождь рисует на стёклах узоры Тонких нитей забытых имён. Небо словно старая книга, Шепчет мне: «Ты теперь — только сон…» Тучи, как свинцовые крылья, Лужи — зеркало судеб чужих. И ленивый ветер вздыхает, Вспоминая про летние дни. Листья письмами, что не отправил, Кружат в танце не ведая смысл. Замер мир… И остыло пространство… Я не замер! И я не остыл! В чашке чай. Он горячим закатом, Как над Токио сладостным сном. Яркий вкус былых возвращений, Ароматно наполнит мой дом. Я...

Читать дальше →

+60 73 16

Иди...

Заметки на полях

Я застыл в немом ожидании, В пустоту гляжу. Нет пути. Эта даль, словно сон без признания, Словно чистый лист впереди. И немного жаль мне ушедшего. Словно пепел исчез на ветру. Впереди, что-то ждёт неизвестное, Что-то ждёт. Но пока не пойму. И туман позади расплывается, Мягкой ватой он давит в груди. Там в дали огонёк зарождается, Что-то ждёт меня впереди. Может смысл в словах неоправданный. И приходиться часто молчать. Но без слов, нет ответов отгаданных, Что хотел ты...

Читать дальше →

+58 97 19

«Тень на стекле»

Личное

«Тень на стекле» Я шёл дорогой, что вела во тьму, Где каждый шаг, как эхо прошлых дней. В борьбе я не узнал себя в углу, Где спрятался мой призрак словно змей. Ошибки сделаны. Ты сердце не вини, Оно дрожало, веря в чистоту. Но мир иной, где мы всегда одни Ты выбрал путь, теперь живи в бреду. Я возвращался, но закрыта дверь, Там раньше свет горел, теперь лишь тишина. И сожаленье в сердце воет, словно зверь, Былое не вернуть с тех пор. Не будет, как тогда. Я изменился,...

Читать дальше →

+38 90 10

Осень

Личное

Сорваны петли. Погашены свечи. На серой бумаге истлела печаль. Грустные взгляды и старые сплетни, Воем собачим стелются в даль. Дождик уныло рисует портреты, На зеркалах отражая себя. Сорвано золото шепотом ветра, Серые ветви и нагота. Светом холодным грустят у дороги, Вечно немые в ночи сторожа. Лица как тени, в спешной тревоге, Смотрят сквозь пыль, ненавидя себя. Сквозь переулки по нитям шагая, Тянется дым, ни огня, ни тепла. Небо протяжно и тихо зевает. Спрятав...

Читать дальше →

+53 106 12

Прости

Заметки на полях

Ты снова ждёшь. Сидишь и куришь у окна, Но я не поезд, что задержался для тебя. Ты в ожидании, что обязательно придёт, Но я давно не расписанье твоих строк. Ты говоришь: «Что много значу для тебя». Но голос твой, разбит как радиоволна — Теряя связь среди бетонных серых стен… Я стал другим и мой сигнал уже истлел. И злости нет. Сгорело всё уже внутри. Лишь пустота и холод одинокой тьмы. Но веришь ты. Что я светил всегда тебе, Я лишь горел, боясь остаться в темноте. И...

Читать дальше →

+36 95 11

Тоска

Личное

Тоска. Душа скребется в стены, Застыли чувства. Мысли, как туман. Печаль настигла, радости истлели. Я ленью пойман в хитростный капкан. Я рву, терзая мысли бесконечно, Скребусь и растворяюсь в тишине. И каждая минута длится вечно, И жизнь перестает дышать во мне. И некуда бежать, капкан захлопнут, И ночь тебя утянет сетью в сон, И станет тихо, звуки все умолкнут, Но не заснуть. У тьмы свой мерзкий тон.

Читать дальше →

+36 79 4

Искорка в пепле

Личное

В пепле отчаяния искра не ждёт рассвета — она сама становится его дыханием. На покрывале тьмы небесной, С немой ухмылкой, нежилась луна. Холодный взгляд, царицы бестелесной, Как приговор, для сердца без огня. Взахлеб дрожал в тени чужих деревьев, «Нет смысла верить» - ветер мне шептал. Казался мир обманом- его нечем мерять, И в сердце лишь озлобленный оскал. Луна над болью словно надсмехалась, Сияла и не видела меня. В её лучах холодных растворялась, Моя пустая,...

Читать дальше →

+32 71 0

Она не друг. Она дом.

Личное

Она не друг. Она дом . В комнате, где время не течёт, а застывает в серебряной пыли, луна приходит не как гостья, а как молчаливый свидетель. Она тот, кто знает твои сны до того, как ты их забыл, и твои страхи до того, как ты научился называть их по имени. Её лучи не падают, они стекают, как растаявший иней с края старого окна, как шёпот ушедшего ребёнка, который всё ещё зовёт тебя по имени, но не ждёт ответа. Они окутывают пол, словно шёлк, сотканный из воспоминаний, касаются подушки,...

Читать дальше →

+30 75 0

Кто я? Поэт?

Личное

Да, поэт это не просто тот, кто сочиняет строки. Он исследователь собственной души, странник в лабиринтах сознания, где каждый поворот — это вопрос, а каждая тень — это боль, не до конца прожитая. Его перо не инструмент для украшения мира, а скальпель, которым он вскрывает собственные раны, чтобы понять их происхождение и, возможно, исцелить их с помощью формы. Когда поэт пишет, он не столько обращается к миру, сколько ведёт диалог с тем, кого боится услышать, с самим собой. Стихи становятся...

Читать дальше →

+42 100 4

Наверх Вниз