Делюга реально детская

…Он возвращался после утренней смены. Ему оставалось пройти по тропинке наискосок через сквер до подъезда, как вдруг его окликнули.

— Э, студень! Сюда иди!

* * *

— О, Кеха! Ты?

— Нет, блядь, папа римский! Сюда иди, говорю!

Сосед сидел вразвалку на скамеечке, планки которой были изрезаны угловатыми письменами обычного для таких мест содержания.

— Присаживайся, ёптель, дело есть.

Антон «присел», то есть сел на скамейку. Сказать, что в этот момент он не хапнул адреналина, значит очень примитивно соврать. С Кехой они были не то чтобы закадычные дружбаны, но до сего дня приблатнённый сосед на него не наезжал. Что-то случилось? В голове роились панические мысли: он угнал велик у кого-то Серьёзного, весть о краже дошла до Кехиной банды, и сейчас с него будут сурово «получать». Дебилизм этой конструкции был самоочевидным, но… хорошо логически рассуждать, сидя на диване перед телевизором, который уютно журчит про успехи реформ и долги по зарплатам. А когда тебя вот так подтягивает «на побазарить» молодой борзый бандос, будь он трижды твой сосед… неприятно.

— Разговор есть. Деловой. Временем располагаешь?

— Угу. — Антон кивнул. Кажется, худшие ожидания не оправдались…

…вернее, он так думал.

— Отвыкай мычать. Говори по сути — «да», «нет»…

— Да…

— Мычат коровы и терпилы, запомни. А ты вроде не терпила, так? Вон, велик подрезал. Так ты скажи, как ты себя по жизни ставишь?

— В смысле?

— Ну, вот ты в универ поступил, так? Молодец. Не, реально. Бошка у тебя работает. Тока ты вот подумай. Ты ведь теперь будешь пять лет, считай, по новой в школку ходить, над учебниками мурыжиться. Так? Вылететь-то с универа не хочешь, не? И бабла у тёти Аллы нет, чтобы тебе сессии за баксы закрывать. Значит, будешь ботать, как в жопу ужаленный. Чё, думаешь, откуда я это знаю? Есть у меня студни знакомые. И студенточки, ха-га. Знаю, как оно. Одни за взятки диплом получают, другие над книжками сохнут, да ещё горбатятся за копейки, жизни не видят.

— Чё, предлагаешь бросить универ? — спросил Антон и запоздало понял, как идиотски прозвучал вопрос.

Кеха фыркнул.

— Ты чё, дебил? Это твоя жизнь, не моя ни хуя. Хочешь, бросай, мне похуй. Ты вот что скажи. Ты вроде не лох и не дебил, хотя вот сейчас дебильный вопрос задал… Скажи вот как пацан пацану, не заебло нищебродом жить? Блядь, конкретно говори: да-нет!

— Да.

— И чё делать собираешься?

— Не знаю.

— А кто знает? Пушкин, ёба? Короче, студень. Если ты себе поставил, что ты по жизни жвачный, тусуйся мимо, считай, ты меня не видел. А если ты нормальный пацан, хоть и ботан… Ну? Считаю до трёх. Либо ты испаряешься, либо…

— Что за дело-то?

Кеха крякнул, посопел, достал из карман джинс книжку-органайзер. В поцарапанных руках с набитыми костяшками она смотрелась диковато.

— Ну, смотри. Есть тема. Исполнит даже ботан, вроде тебя. Это проще, чем велик спиздить… — Кеха оглянулся и продолжал, наклонившись к уху собеседника и понизив голос до шороха:

— Надо одного пидора наказать. Тачку ему спалить.

— За что? — удивился Антон.

— Будешь такие вопросы задавать… — Кеха не придумал, какие кары небесные полагаются за такие вопросы, и продолжал: — Вот адрес. Вот номер тачилы. Вот фотки. Тебе, считай, делать нечего — подъехал, спалил, уехал. Всё, нах! Задачка для пионера! А гонорар не пионерский. Сто баксов.

«Сто баксов»… — эхом отозвалось в голове Антона.

Он был не ребёнок и знал цену деньгам. Супервайзером он зарабатывал в месяц чуть меньше. От перспективы сделать дело за сто баксов в одну ночь в груди шевельнулось что-то холодное и злое.

— Я могу тебе сейчас подкинуть двадцатку, типа аванс. Бензин купить, то-сё. Нужно?

— Нужно, — кивнул Антон.

— Держи. Фотки не забудь. Адрес перепиши своей рукой. И номер, да.

— Когда?.. — спросил Антон и почувствовал, что горло пересохло.

— Сегодня ночью, — спокойно ответил Кеха, как будто речь шла о походе в гости. — Чё, «я-не-могу-давай-через-недельку?»

Антон покачал головой.

— Да нет. Могу. Сделаю. Что тут не мочь-то?

Кеха ухмыльнулся.

— Вот и заибок. Сделаешь — сто баксов твои. Не сделаешь… ну, ты понял. Лучше сделать, а то у тебя проблемы будут. Ну ты, ладно, расслабься. Делюга реально детская. Эта… слышь… — Кеха доверительно, как своего, приобнял Антона. — Самое хорошее время — от трёх ночи где-то, от пол-четвёртого и до пол-пятого. Все спят — уже легли и ещё не проснулись. Всё. Завтра подходи к часу дня в «Лимонный рай». Знаешь?

— Угу… Знаю.

— Всё, погнал.

.   .   .   .   .   .   .

От автора:

Роман «Трэшовое лето» сегодня, завтра и послезавтра продаётся с фантастической скидкой в 80%.