Про сверхчеловека.

  Тепло, хоть и облака, и ветра нет. Под ногами ничего не хлюпает, адекватная и в меру твёрдая материя.

     Он крутой водитель маршрутки, он отсидел в тюрьме, знает по чём фунт лиха. Горячая южная кровь и ледяная воля. Над приборной панелью у него весит здоровый деревянный крест, в руке его чётки. На кресле накидка-массажёр, люди приседают в поклоне, протягивают ему деньги. Терпеливо ждут когда он не глядя даст сдачи. Он - Харон надгробного мира, а маршрутка его ладья. И он правит своей твёрдой рукой, холодный взор его царственных глаз лишь изредка мелькнёт в зеркале заднего вида, не удостоит вниманием пассажиров - не заслужили. Он смотрит на дорогу и за горизонт, иногда лишь небрежно кивнет проезжающим мимо, практически таким же как и он, но чуть меньше, ниже.

   Творение всегда должно быть выше творца, таков закон. Творец есть оболочка, куколка. Он сам себе творец и сам себе творение. Он есть водитель маршрутки и он сама маршрутка. Он симбиоз, единение. Кто хлопнет дверью - причинит боль непосредственно ему и кара, не сомневайтесь, последует незамедлительно.

   В каких-то жалких сантиметрах под его ногами проносится лента дороги, отделенная брюхом маршрутки, его брюхом.  Проносится лента маршрута номер десять, изгибается под ним изо дня в день, тысячами километров, он чувствует её нутром и грозно ревёт мотор - его сердце. Тысячи душ он переправил из одного места в другое, тысячи душ ждут его на остановке. Но он не знает усталости и труд его бесконечен.

Всё хорошо.