Про крылатого

    Истинно говорю вам: зима. Ну, как, зима. Пасмурно, кот мёрзнет. Темнеет рано. Серотонины и дофамины, амброзия с нектаром, Гоша Куценко.

    Жили люди себе как умели, бегали куда-то и обратно, ели и спали. Как вдруг - появился среди них крылатый человек. Вот, натурально - с крыльями на руках. И все так удивились, как будто в себя пришли. Остановились, смотрят на него, некоторые шепчутся, так, тревожно. Многим обидно было, что это не они крылатые, а тот, другой. А потом привыкли. Опять побежали. Бегут они по мясным коридором собственной жизни и как-то им невдомек, что всё эти лабиринты из них самих и состоят. Повороты налево, направо, каша на молоке, с вареньем, города и мягкая шерсть кота, теплый свежий хлеб, свет: синий и жёлтый, работа и одноклассники. Бегут они себе бегут, а тут - опять казус! Кто-то ребёнка к дереву изолентой примотал и щекочет! Ветер призывает! А у ребёнка же целое будущее впереди! Миллион нехоженых ноотропок! Посмотрели на это дело и загрустили опять. Это, что же это получается, у ребёнка свобода выбора, а у нас одна колея до конца? Посовещались и решили девяностые устроить. И такое счастье наступило! Учёные пошли в продавцы, врачи стали работниками метро, а художники - бандитами. Вот только счастье быстро улетучилось, вроде как и дорожки все сменили, а всё по тем же коридорам внутренним ходют. Но долго грустить не стали, а толку? Это есть жизнь.

    Кстати, того человека крылатого я лично знаю. Он женился и детей завёл, только пьёт сильно. Приходил вчера, жаловался, что хотел быть машинистом.