Хандра

Вот живешь ты, живешь... И вдруг приходит хандра.

Не... Ну как "приходит"... Она тихо, тихо так подкрадывается. Незаметно так. Вместе с осознанием одиночества...

Вокруг город... Люди...

А ты один...

И начинаешь искать виноватых. А находишь только себя. Не удивительно. Ты один.

Сегодня... Завтра... Потом...

Родители? А если их уже нет?

Любимая... Так прошла любовь... И хорошо если не стали врагами... Все ровно все больше чужие...

Время секундами китайской пытки капает на лысеющую макушку...

За окном ночь. Пасмурная и хмурая.

За спиной у левого плеча шепот.

О том, что дети вырастут и будут жить самостоятельно. И им ты станешь не нужен...

О том, что именно тогда осознаешь, что с тем человеком, с которым прожил в одном доме столько лет, у тебя давно уже нет ничего общего... И... Это кто то чужой...

О том, что окружающим, по старости лет, ты доставляешь только неприятности, и терпеть все это нет сил...

И, наверное, одиноко гуляя по пустым улицам, ты будешь искать в толпе незнакомцев любимое лицо...

Она улыбнется, родными губами, глазами... Она перекинет косу через плече... Поправит седую прядь на высоком белом лбу и позовет тебя за собой...

Она останется с тобой.

Она - та что никогда о тебе не забудет. В образе той, что давно забыла...