Отрывок нереализованного произведения

Случайно откопал в залежах черновиков кусок ненаписанного текста. Не помню, какую историю и о чём я собирался сочинить.

***

Помню, несколько лет назад я спросил у Кирка, сколько живут экзорцисты. Кирк ответил, что экзорцизм в наши дни хуже вредного производства и что мы редко доживаем до сорока. Тогда мне было плевать, куда деться и чем заняться, лишь бы было чем, а теперь я жалел о сделанном выборе, правда, назвать подобное чувство жалостью можно было с несколькими оговорками. То, чем была охвачена моя душа, скорее походило на сырую и холодную черноту свежевырытой могилы. Спустя три года, как я стал экзорцистом, мне перестали сниться сны; засыпая, я словно отключался и с рассветом включался. Ещё через четыре года мне трудно было отличить день от ночи. Пришлось обратиться к знакомым фармацевтам. Когда я сказал, что со мной, они как один все цыкнули, мол, очередной бедолага. Почти все экзорцисты под конец жизни становятся наркоманами. Кирку всегда необходима была доза обезболивающего и снотворного. Однажды он ворвался в аптеку без денег, вопя, что расколошматит всё, если ему не дадут нужный препарат. Вызвали патруль, Кирка забрали в участок. В тот день он как раз завершил растянувшийся на многие недели обряд, и когда полицейские просили назвать имя, Кирк путался, зовясь то Дереком, то Джоном, то Кевином... Экзорцистов в обществе не принимали, все мы жили и ютились в трущобах. Я старался жить подальше от коллег по «цеху».