Добавка ко вчерашнему... о бессмысленности поэзии

Наверное, правильно начать будет так: извините, если я вас расстроил… или… рад был помочь, если в хоть чем-то помог… : 0)

Знаете, в детстве я читал  фантастический рассказ: там один изобретатель придумал прибор, расшифровывающий стук капель дождя по крыше. И, естественно, продемонстрировал его работу «автору рассказа», выпивая с ним на дачной веранде: 0) В расшифровках шум дождя оказался… рифмованным и ритмически организованным текстом, проще сказать — стихами, чего уж тут удивляться. На вопрос автора («почему он не публикует эти еще на написанные стихи и не стяжает мировую славу») изобретатель ответил, что стихи не пишутся людьми, но просто существуют в природе и время от времени просто снисходят на подвернувшегося человека. И однажды кто-нибудь совершенно искренне и совершенно от себя напишет вот эти корявые, или вот эти прекрасные строки. Он сказал так и спалил пачку расшифровок в пламени от газовой плиты. Красивая, на мой взгляд, история.

И в свете этой истории…

Наверное, всё-таки не нужно совсем отбирать у людей радость искреннего творческого акта. Пусть песни, которые мы поем друг другу — не очень-то друг от друга и отличаются. Пусть обычно они ничего нового не предъявляют миру. Лично я — просто вою на луну вот таким способом. Иногда это явно раздражает окружающих, иногда я надеюсь, что нет… Пусть уж люди и дальше пишут, и читают вслух. Пусть даже фальшивят, хотя это и невыносимо порой. Но пусть хотя бы делают паузы в собственных речах, пусть не перекрикивают стук капель по крыше той дачи, что описана в старом фантастическом рассказе. Если вы поняли, о чем я сейчас говорю, то большое вам спасибо

Но вот «диванные» стихи о войне или СВО… лучше бы им и дальше оставаться в тетрадках в клеточку, вот правда…