Сочиняем как-то мрачно, иногда. Да.

Мне кажется порой, что для тебя я старший товарищ.

С кем можно малочисленно о важном обмолвиться.

Втихомолку и скрытно. Поговорить. Отвести душу.

Но я не таков. И таким не хотел бы слыть.

И не хотел бы быть тенью, рожденьем стихов.

Рождением музыки, твоих сладких грёз.

И мысли без толку, и как всегда свет на улице,

А в ночи бытует одна пустота,

Режиссёра известного, в рифму - Кустурица, но не та.

Не та, что смакуется.

Суета. Милая. Суета.

И всё ж. Ты придёшь или это не сбудется.

Подождëшь.

Есть мысль, а если не подойдëшь, где смысл?

Я верю. Верю, что ты придёшь. И с этой верой я знаю чаще,

Что это ложь.

Что это ложь.

Ты там останешься. Ты сдержишься. Может несчастливо, ты будешь лгать себе,

Себя отверженно во тьме искать.

Но не найдёшь. Себя ты не найдёшь. И потеряешь.

И меня.