Крыши

Не знаю, как для вас, а для меня крыши всегда наполнены каким-то своим, особым упоением. Когда весь безбрежный край замирает внизу. Машины летают по дорогам, торопятся люди, точно кровь, пульсирующая в артериях суетного города. И небо здёсь всё так же далеко, до него не дотянешься руками, скучая по тем временам, когда подобное было возможно. Но оно к тебе ближе, чем к кому бы то ни было, ты сидишь под ним, необъятным, безграничным, улетающим за горизонт, и чувствуешь на себе его дыхание, что щекочет лицо и лохматит причёску. Сидишь, а над тобой будто бы разлилось море, то умиротворённое, то штормовое, и ты хочешь смеяться, млеть от его покоя или кричать мифической гарпией, высматривающей жертву, пьяный от его силы. Ночью под тобой раскидывается искрящее своими огнями небо, снизошедшее на землю, днём - тысячи дорог, знакомых и нет, сотни тысяч домов, где тебе рады или вовсе не знают, что ты существуешь. И ты сидишь, кидаясь хлебом в стрижей и постоянно промахиваясь, бегаешь за улепётывающими воронами, пытаясь хоть их покормить, выискиваешь взглядом голубей внизу, жаждя докинуть хотя бы до них... А они все слетелись к мусорке, которую видно только с другого конца крыши, куда ещё долезть надо, и где какая-то бабушка щедро высыпала им зерна. И, всплакнув о несовершенстве бытия, доедаешь полбуханки сам... И вдохновение здесь лезет в голову, но не всегда есть, на чём записать. И ты сидишь, сидишь себе до последнего, понимая, что после такого брякнуться на диванчик тебя никто не пустит, ведь последним, кто убирался здесь, был дождь на прошлой неделе...  

Или забираешься на крышу дачного домика продегустировать яблоки, как вдруг обнаруживаешь, что они кислые-кислые. Видишь кошку на соседнем участке, крадущуюся в траве, кыскыскаешь ей, наблюдая, как она поднимает на тебя свою ошарашенную мордашку. А потом слезаешь и бежишь за ней на тот участок в надежде погладить, потому что на той даче хозяев давно уже нет. Упускаешь, так и не потрепав по чёрной макушке, возвращаешься на своё излюбленное место, созерцать, как мимо шныряют соседи на свои дачи, периодически пучеглазясь на тебя. А тебе даже объяснять ничего не надо - улыбнулся загадочно, проводил немигающим взглядом, может, ладошкой влево-вправо помахал, как покойная королева Англии. И восседай себе дальше, щурься на лучи солнца, прыгающие через листву старой яблони, высматривай слинявшую кошку в брошенном саду...

Кто-то может заметить, что лезть куда-либо - рискованно. И даже будет прав. Но тут я полностью согласна с высказыванием Сириуса Блэка из фильма о Гарри Поттере - жизнь скучна без риска. А что-то без него и невозможно. Например, свобода.