Ты уже вырос никем

На горе стоит никто
Сорок метров у него
Народная мудрость

В девятом классе я очень сильно захотела стать писателем. На тот момент мне казалось, что меня без особых усилий с моей стороны обязательно заметят издатели и возьмут мои блестящие идеи в печать. Я быстро и хорошо справлялась с сочинениями и даже начала писать книгу и маленькие рассказы.

К моему разочарованию и досаде, никому особо не была интересна моя писанина. Кроме меня в одном только моем классе было по меньшей мере три человека, кто тоже видел свое писательское, журналистское или киношное будущее. После визитов на собрания поэтов мой энтузиазм, который и так пребывал на дне, сполз куда-то в поддон, и этому процессу укоренения в донных и поддонных областях весьма успешно способствовали экзамены и профориентация.

Поступив в универ, я решила, что просто еще не готова заниматься большим серьезным произведением. Надо же привнести в мир что-то большое, светлое и глубокое, а я что? Я человек простой, женского пола, скудоумненький пока. Вот вырасту…

Универ закончился, я пошла на работу. А с работой ничего не попишешь! Нет, “что-то”, конечно, писалось. На пару глупеньких интернетных конкурсов и без особого успеха. Рассчитывать на всеобщее признание и мечтать об издательских гонорарах пришлось себе запретить. Стандартная тема - вот встану на ноги, будет какая-то стабильность, будет время на хобби. А время как уходило на ерунду, так и уходит - я устаю, у меня нет идей, или есть, но это не “та самая” крутая идея, мне нечего принести человечеству в золоченом ларце вселенской мудрости.

Так занятие, которое я считала делом всей своей жизни, было отложено на когда-нибудь. Я присоединилась к армии людей, откладывающих жизнь на потом, стесняющихся своих желаний, страдающих от нереализованных возможностей. Я выросла и едва ли заметила, что так никем и не стала. Или скорее стала никем.

Нет, у меня отличная работа, с моим образованием я бы вряд ли нашла лучше. Но это офисная работа, для нее не нужны какие-то уникальные таланты или годы тренировки. А ведь я когда-то верила, что у меня есть редкие умения.

Понадобилась нехилая встряска, чтобы вспомнить, чего я всегда хотела, и понять, что если не делать этого сейчас, я не займусь этим никогда. Ни в отпуске, ни в декрете, ни на пенсии. И понадобились люди, которые хоть что-то прочитали и похвалили. Которые задавали вопросы про описанный мир и его жителей. Писатель остается писателем лишь до тех пор, пока его читают.

Каждый раз, когда вы проходите мимо чьего-то творчества без малейшего внимания, желание заниматься любимым делом падает на дно, а потом и в поддон. И литература здесь - самый уязвимый зверь. Она требует времени. Требует усилий. Заставляет думать (если это хоть сколько-нибудь качественная литература). Многабукаф, в конце концов.

При этом литературный рынок перенасыщен графоманами и коммерческими проектами, на которые спрос стимулируется всеми доступными маркетологам средствами. А на художественную литературу спрос падает.

И куда мне теперь деть свои “редкие умения” и новообретенное желание писать, если даже на специализированных сайтах предпочтение отдается эротике и гребаным попаданцам? Конечно, в помойку.

А интернет, как известно, главная помойка страны. Страдайте.