Запись #2. Страницы, которые не стоило читать

Нашёл старые записи. Не знаю, кто писал… но будто вижу всё их глазами. 

Апокалипсис начался ещё в шестнадцатом.

Сначала — новости про вспышку, потом военные на улицах, потом города гасли, и мы перестали считать дни. Мир сгнил быстрее, чем мясо в летнюю жару… а дальше мы все просто поняли, что назад пути нет. 

На грани: Запах бензина и мокрого асфальта 

В этих записях — история двух братьев.

Израненные, голодные, на грани… но живые. Им повезло сбежать из пасти заражённых. Не знаю, как… может, кто-то там наверху решил ещё поиграть с их жизнями. 

Дальше — классика: дорога, пустота, запах мокрого асфальта и гниющих тел. Идут из ниоткуда в никуда, без карты, без плана. Просто пытаются дожить до рассвета. 

На пути — охотники. Не те, что за дичью, а те, что за людьми. Предлагают место в своей «команде». А в нашем мире «нет» — это как «застрелите меня сразу». Так что братья кивают и садятся в машину. 

⋄ 

К лагерю подъехали — костры горят, людей нет. Уже звучит как плохой анекдот. А потом изнутри заправки доносится женский крик. И вот тут всё, как в старых боевиках: кто-то достаёт ствол, кто-то орёт, кто-то уже жалеет, что проснулся сегодня утром. 

⋄ 

Если коротко — дальше пошла мясорубка. Пули, кровь, бензин, взрыв. И это всё ради того, чтобы вытащить одну девчонку. Красиво? Может быть. Глупо? Однозначно. Но я видел, как такие истории пишут новую кровь на старых стенах. 

⋄ 

И знаете, что самое забавное? Все выжили… ну, почти все. 

Там, где тишина слушает 

Этот мир — не просто фон для перестрелок.

Здесь нет чистого добра и зла. Все эти люди — живые, настоящие, со своими страхами, слабостями, упрямством. Они не герои. Но и не чудовища… хотя каждый здесь хоть раз был тем и другим. 

Тут давно всё перемешалось.

Чужая жизнь весит ровно столько, сколько ты готов рискнуть за неё.

Иногда — ничего. Иногда — всё. 

Атмосфера этого мира давит.

Всё шепчет. Разрушенные города стонут под ветром, вывески скрипят, как будто жалуются на забвение. Деревья носят на коре рисунки — то ли трещины, то ли чьи-то послания, оставленные давным-давно. Высохшая трава шуршит, втягивая ноги в вязкие болота. Ржавые качели в заброшенных дворах раскачиваются, скрипя, будто смеются над тобой. 

Здесь даже тишина — живая. И она слушает. 

⋄ 

В этой истории замешано куда больше, чем просто кровь и грязь.

Здесь — вопросы, на которые никто не хочет отвечать. Те самые, о которых предпочитают молчать, пока не припрёт. 

Будут ситуации, о которых мерзко не только читать, но и понимать — ты мог бы поступить так же.

Будет страшно не из-за клыков и когтей, а из-за того, как легко человек снимает с себя кожу и надевает чужую. Как быстро меняются лица, когда запах страха бьёт в нос. 

Это книга, от которой кто-то захочет захлопнуть страницы, сжечь записи, закурить даже если раньше не курил… и долго сидеть, глядя в пустоту. 

А потом — страницы всё равно найдутся. И руки сами раскроют их там, где остановился. 

⋄ 

Ты будешь читать и понимать:

здесь нет счастливого конца. Здесь нет вообще конца. 

Этот мир будет жить, даже если ты его ненавидишь. А герои будут смотреть на тебя из строк, пока ты не начнёшь задавать себе вопросы, на которые лучше бы не знать ответов. 

И когда поймёшь, что глаза не закрываются — будет уже поздно. 

Координаты архива: @The_Lost_Archives [tg] 

Кто писал это — уже не здесь. 

/М.

[•••]