Не в этом суть...

Не в этом суть...

Не пишется, мой друг. Уже давно.
Застыли строчки, в воздухе замерзнув.
И кто-то шепчет  в полночи, что - поздно
писать о чем-то. Знаешь... все равно.

Не в этом суть и правда жизни тоже,-
коль я не напишу уже ни слова.
Мне ночью снится прошлое. То. Снова...
И... убивает. Молча. И корёжит.

Я не жалею ни о чём, пойми.
Как и о том, что потерялись рифмы.
Я - как корабль, брошенный  на рифы.
... встречается такое. Меж людьми.