Записки подшитого алкоголика

Записки подшитого алкоголика.

И не было ни гроз уже. И не было дождя.

Январь кружился маревом и в белой пелене

я уходил под парусом. И, рану бередя,

алкоголизм мой старенький стучался в двери мне.

А я с гитарой древнею, затертою до дыр,

сидел на грязной кухоньке, аккорды вспоминал.

Алкоголизм стучал ко мне, как , сука, Мойдодыр

и звал меня, толкал меня и в душу мне пинал.

Потом он плюнул на пол мне. И поцарапал дверь

гвоздем и вылил в раковину он мое вино.

На кухоньке с гитарою среди своих потерь...

Ушел и позабыл меня. Убитого давно...