Май этого года…

Мы все и всегда пишем о героях. Реальных или вымышленных. Но иногда жизнь сталкивает с такими людьми, что сердце замирает. Они совсем не герои, не идут в бой, не пишут пламенные статьи или вдохновляющие песни. Но тем не менее, мы склоняем перед ними голову…

Матушка в храме под Донецком просила выбрать икону.
Любую, в подарок, чтобы просто хранила на всех ветрах.
Всяко поклонную ныне и присно синему небосклону,
Не отверждающую сердце, но и не повергающую во прах.  
Матушка в храме сурово спросила меня о божьей вере.
Я так же честно расстегнул ворот, показывая крест.
Мне же не нужно было каяться в каждой земной химере,
Сгинувшей под их пламенный горловский благовест.
Матушка в храме читала вслух чуть слышимые молитвы.
Как понимаю, не разделяя и не судя, но сразу за всех,
Упавших под лезвием этой безумно-скользящей бритвы
На стыке суровых эпох, на себя принимая наш общий грех.
Матушка в храме, как в доме своем, образа протирая от пыли,
Им улыбалась, что-то шептала под тихий и вечный свет.
И я не спрашивал ее: «А где батюшка?» - меня предупредили.
И вы не спрашивайте,
вы знаете ответ…