А я смог бы?

Автор: Лина Морасс

Ян дрогнул — всего на мгновение.

Этого хватило.

Брюс рванулся.

Резкий поворот, дуло пистолета скользнуло по виску, оставив кровавую царапину. Оружие сорвалось в сторону. Мощный удар в грудь — Ян отлетел назад.

Выстрел.

Последний.

Хлопок, будто изнутри, а не снаружи.

И тишина.

Мартин дёрнулся — резко, как от удара током. Повалился. Асфальт глухо принял тело. Из виска текла тёмная, густая кровь, сбегала по щеке на шею. Глаза остались открыты.

— …Марти?.. — Ян выдохнул, будто что-то схлопнулось в груди. — Нет… НЕТ!

Он бросился вперёд — но было поздно.

Брюс уже шёл к нему. Не победитель. Не убийца, упивающийся своей силой. А человек, который только что сломал что-то и теперь сам не мог остановиться. В глазах — растерянность и паника, прикрытые яростью.

— Я не хотел… — сипло выдавил он, задыхаясь. — Он сам подставился, я… — слова оборвались.

Он метнулся к Яну. Не точно, не выверено — как зверь, ломающий клетку.

Тела столкнулись, перекувырнулись по земле. Удар коленом, кулак, короткое рычание. Ян заорал, попытался вырваться, но Брюс уже был сверху.

Пальцы сомкнулись на его горле.

— Всё равно бы не смог, — выдохнул Брюс, брызгая слюной. — Ты такой же… Слабый.

Воздух закончился сразу. Лёгкие горели. Мир сжимался, краски тускнели, контуры расплывались. Пульс стучал в висках так громко, что глушил все звуки.

Ян дёргался, но тело не слушалось. Хватка стала стальной. Давление росло, капилляры в глазах лопались, зрачки расширялись, утягивая сознание в тьму. Из носа тонкой горячей струйкой текла кровь, смешивалась со слюной, скатывалась за уши.

Сознание дрожало, как экран с рябью. Мышцы работали вхолостую. Каждое движение становилось слабее предыдущего. Всё сводилось к одному: дышать. Выжить. Драться.

Он царапал, бил ногами, пытался ухватиться хоть за что-то — но пальцы Брюса врезались в горло, как кандалы. Лицо он уже почти не чувствовал. В груди остался только глухой стук сердца и голый, животный страх умереть здесь, в грязи, как выброшенный щенок.