Осколки непрожитого

Внутри меня багряный спор огней,

Одни сжигают всё, что не укрылось,

Другие проливают льда теней,

И в жилах стынет то, что не разбилось.

Я роюсь в прахе дней, которых нет,

В пустых чернильницах ночных рассветов,

Где каждое мгновение словно бред,

А время не дает мне тут ответов.

Меня не слышат. Указывая путь.

«Иди туда, протоптанной тропой».

Но я не эхо, этот след мне чужд,

Не ручеёк, что каждою весной.

Они несут мне маски, как дары,

Пронзая руки, колкими шипами:

«Будь тихим, будь как все и не гори,

Не создавай свой путь между мостами».

Но я не стану повторять чужие сны,

Пусть даже в них цветут сады и розы.

Мой путь дороге старой вопреки,

Он словно рана от неистовой занозы.

А я иду сквозь бури и преграды,

Порывы ветра - голоса в толпе,

Они кричат: «Сдавайся, брось, не надо!» 

Но я войду в ту дверь, что сшил себе.

И пусть меня считают чуждым, странным,

Пусть в сердце лёд, а в мыслях жгут костры.

Я не умру, с толпою слившись, пьяной,

Я выберу свой путь, не то, что ты.

Пусть будет узок он, как лезвие наточен,

Не будет в нём поддержки и мостов…

Чужую мантию, не украду я точно,

Я стану сам собой и разрушителем оков.

И в этом правда, которая бессмертна,

И кто без страха быть безумием готов,

В непрожитые дни найдёт свои рассветы,

В осколках отражение без богов.