З

    Монолиты коробок в ночи редкими жёлтыми окнами щурятся, небо звёздами, один я здесь первобытный человек, да в тенях кто-то прячется. Темно ли? Есть ли цвет один у этого цикла, или каждый раз другое? Шкура серая, под ней платье охристое, шнур через плечо.

    Паломничество через яр, через лес. Там, как сказал Паша, двухэтажный шалаш. Нет большего сокровища, нет большего соблазна для девятилетнего мальчика.  Он совсем рядом, подождите ещё чуть чуть, вот он покажется за поворотом. Через свалку, через камни, через становище цыган.

Паша женился, развелся, взял кредит, продал квартиру, отсидел в тюрьме. А я всё иду, всё ищу тот шалаш и, кажется, меня обманули.

    Но если я остановлюсь и останусь один, на этой детской площадке в ночи, будет ли лучше?