История одного свидания

Дисклеймер: История взята из жизни. Мы иногда катаемся с друзьями, обычно в субботу возле нашего клуба собирается тусовка. Ну и девушки тоже. И у нас есть свой барчик, собранный, так сказать, с миру по нитке. Зато душевный и без всяких понтов. Рады всем... Адрес и регион не даю, ибо не уполномочен. А вот историю недавней поездки дам. Моя ли она? Может да, может нет. Может кто то узнает в ней каких то знакомых персонажей. В общем, заводи, поехали...

История одного свидания

Я заметил её сразу. Слишком яркая для обычного вечера, слишком уверенная в том, что мир обязан вертеться вокруг неё.
— Неплохо выглядишь. Это что за прикид? — спросил я, больше ради разминки.

Она улыбнулась, скользнув по мне взглядом, как эксперт по бриллиантам.
— Я всегда выбираю только самое лучшее. Вещи, места… и людей тоже.

Фраза прозвучала как фильтр: пройдёшь или нет?

Мы подошли к мотоциклу. Я завёл двигатель, сел, ожидая, что она сама запрыгнет. Но она замерла, сложив руки на груди.

— А помочь? — голос звенел притворным укором. Мужчина ведь должен ухаживать.

Я повернулся.
— У тебя ноги есть? Запрыгивай. Или ждала, что я тебя на руках поднесу, как в сказке про золушку?

— А что? Я привыкла к джентльменам.

— А я привык к самостоятельным. Но если хочешь, могу ещё пива купить за свой счёт, чтобы уж совсем не напрягалась.

Она скривила губы, но промолчала.

Мы ехали по ночному Городу. Потоки машин, огни витрин, запах бензина и пыли. Она держалась за меня неуверенно, словно боялась испачкаться о мою куртку. Наконец спросила:
— А куда мы едем? Я думала, будет ресторан… что-то солидное.

Я ухмыльнулся.
— Бар. Байкерский. Пиво, музыка, дым и нормальные люди. Ты же знала, что едешь на свидание с байкером. Зачем тогда приехала, если тебе нужен папик с галстуком и белыми скатертями? Захотелось экзотики?

— Ну… мне интересно новое. Но всё-таки настоящий мужчина водит девушку в красивые места.

— Настоящий мужчина, говоришь? А для тебя «настоящий» — это кто? Тот, у кого счёт потолще? Так вот, настоящий мужчина выбирает не место, а с кем туда идти. Если тебе нужны скатерти, шампанское и «как у подружек», то я зря жгу бензин.

Она промолчала, но я чувствовал, как её задело. Маска уверенности дала трещину, и это меня развеселило...

***

В баре было шумно, пахло пивом и дешёвым дымом кальяна. Но она держалась так, будто вокруг неё должен быть ресторан с шампанским и устрицами.

— Я много ходила на свидания, сказала она, скрестив ноги и чуть подалась вперёд. Мне важно понимать, что мужчина рядом надёжный, что на него можно рассчитывать.

Я усмехнулся:
— Надёжный… То есть с кошельком посолиднее?

Она сделала вид, что не услышала.
— Для семьи, для любви всё это нужно. Мужчина ведь обязан обеспечивать. Иначе какой смысл?

— Любовь без счёта в банке не прокатывает?

— Слушай, ну красота стоит денег. Уход за собой — это не копейки. Косметика, процедуры, всё это. Я же не обязана сама тянуть. Мужчина должен помогать, поддерживать.

— Ага. Чтобы ты кайфовала, а он тянул?

Она подняла подбородок:
— Это называется забота.

— А где для тебя начинается забота?

— Ну… хотя бы штук 10 баксов, можно и евро.

Она произнесла это так же спокойно, как кто-то сказал бы «средний чек в кафе».

— А если у мужика, допустим, четыре тысячи?

— Это средняк. Хороший. А меньше штуки — даже квартиру не снимешь.

Я рассмеялся:
— То есть, если мужик пашет за штуку, он уже не мужик?

— Конечно. Я привыкла к другому уровню.

Она сделала паузу, потом резко поменяла тон, чуть сузив глаза:
— А сколько ты зарабатываешь? Десятка есть? Больше? Семья у тебя есть, дети? Не претендует ли кто-то на твою квартиру? Машина есть? Дача? И вообще… сколько денег ты готов тратить на девушку? Ну, например, на меня.

Я откинулся на спинку стула и усмехнулся:
— О, пошёл допрос с пристрастием. Знаешь, ты как налоговый инспектор, только в коротком платье.

— Я просто хочу знать, куда вкладываю своё время, ответила она с показной невинностью.

— Ну, заработки у меня нестабильные. То ноль, то миллиард. Машина есть, стоит во дворе, ржавая «Волга». Дача — только в «Гадюкино». А квартиру, если сильно надо, могу сдать в аренду, а жить на мотоцикле.

Она фыркнула:
— Шутишь.

— Конечно. Иначе бы я давно утонул в твоём бухгалтерском учёте. Ты ведь уже в голове колонки свела: доход, расход, сколько в месяц тратить на ноготочки.

Она сделала вид, что не услышала сарказм, но губы дрогнули.

— У тебя своя квартира есть? — спросил я.

— Нет, снимаю. Полторы тысячи.

— Ты в краеведческом музее живёшь, что ли? За такие деньги можно виллу с катером снять.

Она пожала плечами:
— Я люблю окружать себя красивыми вещами.

Я чуть наклонился к ней:
— А у меня своя. В центре. Купил сам.

Я заметил, как её глаза загорелись. Маска равнодушия едва не слетела, но она быстро прикрыла блеск очередной болтовнёй.

— Я закончила Академию Управления Персоналом, — вдруг заявила она. — Но сейчас занимаюсь маникюром.

Я фыркнул:
— То есть все твои одногруппницы сидят во всяких управах, а ты пилку в руках держишь? Серьёзный поворот.

— А мне не нравится быть тёткой с бумажками. Я весёлая. У меня это получается.

— Ну да. А если не получится? Эскорт?

Она посмотрела прямо, без тени смущения:
— А почему нет? Главное ведь — жить красиво.

И тут я понял: все её слова про «любовь» и «семью» — ширма. Ей нужна лёгкая жизнь. Мужчина рядом — это банкомат с руками.

К концу вечера я уже не сомневался, что это свидание — спектакль, где роль «серьёзной девушки в поисках любви» сыграна на три с минусом. Усталость навалилась, и я вызвал ей такси.

Мы вышли на стоянку. Молча, Всё уже было сказано. Подъехал «мотор».

Она открыла дверь машины, но вдруг обернулась:
— Так что, переведёшь мне деньги за свидание? Время, макияж, маникюр — это ведь тоже стОит.

Я посмотрел на неё и понял — вот оно, настоящее лицо. Ни маски, ни прикрас. Просто прямое требование: плати за то, что имел честь рядом посидеть.

— Я уже оплатил, — ответил я. Такси. Всё остальное — твои инвестиции в пустоту.

Она дернула плечом, села в машину и захлопнула дверь так, будто хлопала пощёчину.

Я остался на стоянке, глядя, как красные огни машины уносят её в ночь. Мотор мотоцикла рядом тихо рычал, словно разделял мою злость.

Ну вот и всё. Ещё одна пиявка. Она говорит про семью и любовь, но в глазах только калькулятор. В её мире мужчина — это банкомат с функцией развлечения. Не партнёр, не друг, не опора, а кошелёк на ножках. И самое мерзкое — она даже не скрывает этого. Считает, что так и должно быть. Что её «уход за собой» уже оправдывает право жить за чужой счёт.

Я усмехнулся, снимая мотоцикл с подножки.
Какая любовь? Какая семья? С такими можно только добавить ещё одну историю в мою копилку, историю слегка циничную, со вкусом пепла и недоумения. И с выводом, который стоит записать прямо на бензобак: чем громче девушка говорит про «любовь и заботу», тем быстрее ищи, где она планирует присосаться… к твоему кошельку.

Я крутанул газ, и ночь закрылась за мной гулом мотора…