Флешмоб "Улыбнись!"

Я говорил уже, что буду участвовать во флешмобах, и я свое слово держу.

Итак, присоединяюсь к Александре Волковой и ее флешмобу. 

Суть такова: Пользователь может играть лесными эльфами, охраной дворца и злодеем нужно написать рассказ, высмеивающий перешедших вам дорогу. 

Вообще этот рассказ я написал, как благодарность модераторам Ридеро, а Ридеро ответил мне тем, что этот рассказ удалил.

Так что я имею право отомстить. Хотя, конечно, смеюсь я над собой и своим тщеславием.

Томный вечер

Один уже не вполне молодой, но тем не менее умный, красивый и талантливый писатель вернулся домой после моциона вдоль набережной моря.

Он вошел на территорию, прилегающую к его вилле, и проследовал по мощеной плиткой дорожке ко входу в дом. Около входа садовник подстригал кусты.

- Привет, как дела? – писатель благостно махнул рукой.

- Добро вече, све е у реду, - ответил садовник, что в переводе на русский язык приблизительно означало: «Добрый вечер, всё в порядке».

Писатель кивнул и хотел, было, войти в дом, однако садовник сказал:

- Я бих хтео паре. Денги за мой посао. Радим читав месец и нисам добио ниедан эуро.

- Конечно, конечно, - важно покивал писатель. – Заплачу, как обещал. Ты, только, братец, сделай мне слона из этого куста.

Он показал рукой на большой куст.

- Как там, по-вашему, слон то? Ну элефант… Разумешь?

Писатель изобразил своими маленькими ручками в воздухе нечто большое и приложил ладони к голове, изображая уши слона.

- Добро, - откликнулся ободренный садовник.

- Ну вот и славно, - писатель потрепал его по щеке и вошел внутрь виллы.

- Мария! – крикнул он с порога.

На его вопль из гостиной вышла Мария – экономка, а по совместительству ещё и кухарка писателя. Она была прелестна и мила, носила черное платье горничной и белый передник с белым же чепцом.

- Уже вернулись, Анатолий Вячеславович? – обратилась она к писателю. - А я думала, вы позже придете. Хотела вам оленину с трюфелями приготовить, но пока в процессе.

- Полно, полно тебе, - перебил ее писатель. – Я чего-нибудь перекушу по-быстрому. Ты, голубушка, вот чего: сделай мне блинов русских, со сметанкой и икоркой.

Он мечтательно чмокнул губами.

Мария в нерешительности посмотрела на писателя:

- Хорошо, Анатолий Вячеславович, черная икра кончилась. Только красная осталась.

- А чего же не заказала? – расстроился писатель. – Ну ладно. Ты, душенька, тогда принеси в мой кабинет… И кофию, пожалуй.

Он замолчал и стоял, глядя на экономку.

- Как ваши творческие замыслы сегодня? – спохватилась она.

Эти слова были ежедневным ритуалом, которые исподволь ввел писатель. Он очень расстраивался и хандрил, когда Мария забывала их произносить.

- О, отлично, отлично, - заулыбался писатель. – Я, представь себе, милочка, надумал написать такую вещь: некий юноша попадает в иной мир, в котором живут большие разумные коты, и он расследует преступления в этом мире.

- Да что вы говорите, ах, как это гениально, - сказала Мария голосом актрисы провинциального любительского театра.

- Да, да. Представляешь себе? – энергично закивал писатель. – А еще, я хочу написать рассказ о никому неизвестном писателе, представляющем себе, как обсуждают его рассказ модераторы в интернет-издательстве!

- Боже мой, - зевнула Мария. – Как это интересно, у меня там мясо подгорает.

- Ладно, ладно, иди. – Писатель дошел до витой мраморной лестницы и стал подниматься на второй этаж.

- И блины не забудь! – крикнул он со второго этажа вниз, перегнувшись через перила.

Он вошел в свой кабинет, сел за массивный красного дерева стол, обитый зеленым сукном, включил ноутбук, пока тот загружался, закурил сигару и налил себе стакан хорошего французского коньяку, чрезмерно, впрочем, по мнению писателя, дорогого за это качество.

Первым делом писатель полез на сайт издательства:

«Ага, «Безглютеновый пирог», проверено, необходимо внести правки. «Письмо писателю» ожидает проверки. Чего же они с «Письмом» то так долго телятся? - подумал писатель. - Может, мне проще самому Сорокину написать и отправить рассказ без купюр? Но тогда еще полгода не пройдет, как я хотел…»

- Ладно, тэкс, - пробормотал писатель и ткнул курсором «Безглютеновый пирог». - Что там? Ага, «организация, запрещенная на территории РФ. Внесите или удалите название организации…». Конечно внесу! Первое упоминание: «Организация, запрещённая и проклятая на территории РФ», второе упоминание: «Организация, запрещённая на территории РФ. Тьфу на неё».

Он бормотал всё это, пока печатал текст, затем нажал «внести правки и опубликовать».

Он удовлетворенно откинулся на стуле и сделал большой глоток коньяка.

«Определенно, - подумал писатель. – А ведь недурные отсылки к сегодняшней действительности неожиданно появились: вроде бы, все пользуются, а запрещено, и писать об этом надо. Вот я и пишу… Интересно, заметит ли кто эти примечания? Ладно, меня никто не читает, но ведь модераторы должны это читать по долгу службы. Они то видят разницу. Им то это понравилось?»

«Думаю, да! – писатель вскочил и зашагал по кабинету взад и вперед. – Представляю себе, как они такие:

- Вау, ты зацени, как Барев этот задвинул!

- Чего там, чего там?

- Дай прочту. Ох-ох-ох. Смех, да и только!»

Писатель зашелся смехом вместе с воображаемыми им модераторами и с наслаждением потер ладонью щеку с колючей черной щетиной.

Он скинул с себя одежду и исподнее, включил музыку и принялся танцевать.

Через некоторое время в кабинет раздался стук, дверь открылась и вошла Мария. Увидев писателя, она мгновенно отвернулась и устало произнесла:

- Господи боже. Опять? Вы хоть предупреждайте, когда это на вас находит.

- Ладно, ладно, - писатель снял халат с вешалки подле стола и надел его.

- Блины возьмите, - Мария протянула ему поднос и после того, как он его принял, ушла, передернув плечами.

Когда дверь за ней затворилась писатель сел в кресло, налил коньяк и стал писать рассказ под названием «Бодрое утро».