В этом сентябре Борису Рыжему было бы всего 51... стихи, фото + диптих с выставки, посвященный поэту

8 сентября 1974 года родился Борис Рыжий, в этом году ему исполнилось бы всего 51 Заставила снова вспомнить об этом уникальном поэте работа Алеси Аккерман: диптих «Смерть не стоит того, чтобы жить», посвящённый Борису Рыжему...    

  ...диптих экспонировался летом в Барнауле (Алтайский край) на большом вернисаже "Аз.Арт.Сибирь" (фотографировала сама но, кажется, фото не передаёт всего состояния тревожности и надлома, которое несёт эта живопись).  

  Алеся Аккерман — молодая художница из Омска. Творчество поэта пришлось на конец 90-х и начало нулевых. По словам Алеси Аккерман, поэт не вынес тягот этого мира, и его не стало...   В картине используются красные и зелёные цвета, которые передают тревогу. Концепция работы такова: многоэтажные дома на фоне — часть идентичности постсоветского героя, а название отсылает к стихам Бориса Рыжего, в которых он часто писал о смерти.

О поэте:

Борис Борисович Рыжий (8 сентября 1974, Челябинск — 7 мая 2001, Екатеринбург) — русский поэт. Родился в семье Бориса Петровича Рыжего, доктора геолого-минералогических наук, профессора, и Маргариты Михайловны — врача-эпидемиолога.

Лучшие стихи Бориса Рыжего раскрывают особенности его печальной музы, всегда обращённой к самым неприглядным сторонам человеческой жизни – миру социальных низов: преступников, «ментов», проворовавшихся депутатов и девушек лёгкого поведения. Это сознательный выбор поэта, для которого боль за всех пропащих, страждущих была неотъемлемой частью жизни и творчества. Рыжий никак не мог примирить в себе два противоположных начала: лелея в душе мечту о прекрасном, мысленно стремясь к «заветному небу», он продолжал воспевать жизнь грязных городских кварталов, вырабатывая имидж «в доску своего», народного поэта — всё это порождало чувство глубокой неудовлетворённости и осознание собственной зависимости от жизненных обстоятельств.

***

Я жил как все — во сне, в кошмаре —

и лучшей доли не желал.

В дублёнке серой на базаре

ботинками не торговал,

но не божественные лики,

а лица у’рок, продавщиц

давали повод для музы’ки

моей, для шелеста страниц.

Ни славы, милые, ни денег

я не хотел из ваших рук…

Любой собаке — современник,

последней падле — брат и друг.

***

Над саквояжем в чёрной арке

всю ночь играл саксофонист.

Бродяга на скамейке в парке

спал, постелив газетный лист.

Я тоже стану музыкантом

и буду, если не умру,

в рубашке белой с чёрным бантом

играть ночами на ветру.

Чтоб, улыбаясь, спал пропойца

под небом, выпитым до дна, —

спи, ни о чем не беспокойся,

есть только музыка одна.

***

В России расстаются навсегда.

В России друг от друга города

столь далеки,

что вздрагиваю я, шепнув «прощай».

Рукой своей касаюсь невзначай

её руки.

Длиною в жизнь любая из дорог.

Скажите, что такое русский Бог?

«Конечно, я

приеду». Не приеду никогда.

В России расстаются навсегда.

«Душа моя, приеду».

Через сотни лет вернусь.

Какая малость, милость, что за грусть —

мы насовсем

прощаемся. «Дай капельку сотру».

Да, не приеду. Видимо, умру

скорее, чем.

В России расстаются навсегда.

Ещё один подкинь кусочек льда

в холодный стих.

…И поезда уходят под откос,

…И самолёты, долетев до звёзд,

...............................................сгорают в них.

***

Ах, что за люди, что у них внутри?

Нет, вдумайся, нет, только посмотри,

как крепко на земле они стоят,

как хорошо они ночами спят,

как ты на фоне этом слаб и сир.

…А мы с тобой, мой ангел, в этот мир

случайно заглянули по пути,

и видим — дальше некуда идти.

Ни хлеба нам не надо, ни вина,

на нас лежит великая вина,

которую нам бог простит, любя.

Когда б душа могла простить себя…

***

… поздним вечером на кухонном балконе,

закурив среди несданной стеклотары,

ты увидишь небеса как на ладони

и поймешь, что жизнь твоя пройдет недаром.

В чёрном мире под печальными звезда’ми. —

То — случайная возможность попрощаться

с домочадцами, с любимыми, с друзьями.

С тем, что было. С тем, что есть. И с тем, что будет...