А теперь про гордость всей жизни ))

Гордость всей моей писательской деятельности - петля времени. 
Я её мечтала прописать хоть разик, едва выросла большая. Меня эти временные парадоксы просто очаровывали до остолбенения. Мне хотелось только про них и читать. Но тогда не было интернета, и я могла только робко вякнуть в библиотеке: а можно книгу про путешествие во времени. И мне строго выносили "рамочку", которую я уже в школе половину прочитала, а вторую половину - в вузе. И надо было самой копаться-рыться, и чаще всего я не находила нужного.

Понятное дело, что сама я прописать такую штуку не могла. Я просто не знала, как это делается. Я что-то начинала, какой-то сюжет – и тут же упиралась в тупик. У меня в воображении не укладывалось, как это всё выглядит в реальной действительности. Вот когда читала – укладывалось. А когда сама пыталась, всё расползалось, расплывалось, герои начинали жить своей личной жизнью – и прости-прощай, мечта.

Короче. Земную жизнь пройдя до половины, я очутилась в сумрачном лесу и поняла, что затею надо бросать. И бросила. Не впервой. Я и писать-то бросала по жизни много раз – нет, что ли, на свете других захватывающих дел? Да полно!

И вот теперь, смотрите: чтобы мечта сбылась, надо на неё забить. Все мы про это слышали, но вечно забываем.

Так вот, пронеслось много лет – и вдруг – на тебе! Не планировала вообще ни разу! Да я вообще пишу без планов – куда кривая выведет. И уж тем более не планировала временные завороты. Само вышло! И вышло шикарно! Я до сих пор удивлена, что это вышло у меня, у которой фантастика никогда не получалась вообще ))

И я поняла тайну временного континуума! Не надо ничего придумывать. Не надо ломать голову и напрягать воображение. Надо довериться писальным ангелам. Они сами всё выведут.

Ну, конечно, ангелы ангелами, но всё-таки я ужасно горжусь. Вот честно – это была мечта всей моей писательской жизни.
Когда всё вышло – я прямо чуть опять писать не бросила. Ну потому что – а зачем? Главное дело сделано - всё остальное я умею. Финита, можно почивать на лаврах

Короче – петля эта моя обожаемая сейчас выложена в одной из завершающих глав «Мира, которого нет». Кому интересно – можно сбегать посмотреть.

Герой после перестрелки с немецким патрулём счастливо спасается в заброшенной штольне. И выходит из этой штольни прямо к дому, из которого ушёл со своей девушкой. На радостях он забывает маленький ритуал, который нужно было ему осуществить при выходе, поэтому он выходит из дольмена… на год раньше.
Самым интересным оказалось прописывать его недоумение, а потом – отчаяние и глухое ожесточение.
Прямо по-настоящему было его жалко…

- А где Нина? – спросил я озираясь. – Она вернулась?
Все молчали, и сердце у меня упало.
- Ты, хлопец, за кого гутаришь? – спросил миролюбиво Терентий. - Шо за Нина?
- Ну, как... – я смешался. - Нина. Белка. Связная ваша. Она же здесь, у Богорады живёт...
Мужчины переглянулись.
- Связная? – переспросил недоверчиво Терентий.
- Вот связная нам не помешала бы, - обронил Турилов.
- А что с ней? – оторопело переспросил я. – Случилось что-то? Я её прикрывал, она к вам побежала. Она сказала, вы знаете про оружие. Его нужно было быстрее переправить в каменоломни... пока немцы его не захватили...
Мужчины опять переглянулись между собой.
- Шо за оружие? – поинтересовался Терентий строго.
- Ну, как что за оружие?.. Винтовки! - загорячился я. - Револьверы, гранаты! Там, в погребе... – я махнул рукой в сторону окна. 

Мужчины оба послушно повернули головы к окну, а потом так же синхронно – в сторону Богорады. Она сидела на углу лавки, прямая и неподвижная, и глядела на меня остро и молодо.
- Скорый ты, Ясень ясный, – бросила она негромко. - Как, говоришь, дивчину твою зовут?
- Богорада, ну вы что? - я уставился на неё обалдело. - Она же у вас живёт! Нина Бельченко! Вон там! – я кивнул на боковушку - Вы же сами её с Терентием привезли, она же там в городе умирала от воспаления лёгких... И в ту комнату поселили, вот сюда... Вот сюда!

Я для убедительности подошёл поближе к стене и - обмер. 

Двери в комнату не было.
Стена была совершенно глухой под старенькими обоями, и висели на ней охапочки трав, перебинтованные застиранным ручным кружевом.

Я резко оглянулся. Всё было на своих местах – лавки, стол, тусклое зеркало в углу. Всё было, как я помнил. Кроме одного – не было двери в комнатку, куда девушка со светлыми косами привела меня за руку.

Я с тупой тоской смотрел на стену. Этого не могло быть. Я же помнил всё! Как она взяла меня за руку, как повела через горницу – вот через эту самую горницу – как мы вошли вдвоём в комнатушку, укромную, освещённую розовым светом... И война словно отступила от нас.
И всё здесь было – её смех, её слёзы, её шёпот... Целая длинная ночь... Это же было всё!
И ничего не было сейчас.
Словно закрылась дверь в тот мир, где я был счастлив...

- А где дверь? - глупо спросил я. – Здесь же комната была...
- Заплутался хлопец, – беззлобно усмехнулся Терентий, присаживаясь на лавку рядом с Богорадой. – Та ты не хвилюйся, скидай муницию свою, сидай, в ногах правды нет.
- Подождите! - отмахнулся я. – Вы не можете меня не помнить! Мы же с вами раненого тащили с обрыва. Третьего дня. С хутора вместе ехали...
Я повернулся с надеждой к Турилову:
- Мы же с вами знакомились! – воскликнул я чуть ли не в отчаянии. – Вы же нам провожатых дали!.. Вы!
- Путаешь ты, парень, чего-то, - мягко сказал Турилов. – Никак такого не могло быть, что третьего дня. Третьего дня ни меня, ни Терентия Иваныча тут не было. Мы с ним только сегодня в этих краях объявились...

Что было дальше - и что до этого - читаем в подробностях здесь https://author.today/reader/476880/4633209