Что-то пошло не так с любовным романом

Ночь. Он, она. Наедине. Герой спрашивает у героини:

- А ты помнишь график нормального распределения?

…Нет, определенно, что-то пошло не так в моей попытке написать любовный роман.

В воскресенье собиралась убраться и разобрать шкаф. Вместо этого весь день просидела за редактурой, прошла все стадии от отчаяния до гениальности и обратно. Все-таки в быту я абсолютно бесполезное существо. Жду, когда на обломках кухонного хозяйства заведется домовой. Пожалуй, это единственный шанс поддерживать квартиру в нормальном состоянии.

Будет мне чай заваривать, с сосновыми шишками. Половички купит в коридор, полосатые. Я, конечно, как увижу этот декор, так офигею, а что делать? С Гошей поругается (Гоша, если кто не знает, это робот-пылесос). Грибов насушит, белых. Хотя черт его знает, где он возьмет грибы.

По ночам, из-за отсутствия в соседях ближайших родственников, будет сидеть на балконе и посылать фонариком сигналы азбукой Морзе: «Дорогие зеленые человечки, заберите меня уже от этой ненормальной». Обернется на комнату, вздохнет и снова за фонарик: «А лучше просто прилетайте, поговорим. Как там дела на Проксима Центавра? А то на кого я ее, дуру, брошу. Пропадет же, бесхозяйственная. Ни мужика в доме, ни котенка. Даже борщ варить не умеет».

А потом инопланетяне подарят ему кота, и что я буду с ним делать? И так черт знает что происходит: за окном уфолог сидит на фонарном столбе, вторую неделю снять не могут; робот-пылесос пишет ответ Пифагору, что это он, Гоша, есть мера всех вещей. А тут еще кот.

PS. Кстати, а вы помните график нормального распределения?