Прости

Ты снова ждёшь. Сидишь и куришь у окна,

 Но я не поезд, что задержался для тебя.

Ты в ожидании, что обязательно придёт,

Но я давно не расписанье твоих строк.

Ты говоришь: «Что много значу для тебя».

Но голос твой, разбит как радиоволна —

Теряя связь среди бетонных серых стен…

Я стал другим и мой сигнал уже истлел.

И злости нет. Сгорело всё уже внутри.

Лишь пустота и холод одинокой тьмы.

Но веришь ты. Что я светил всегда тебе,

Я лишь горел, боясь остаться в темноте.

И плачешь ты, в подушке голос свой храня,

Мне пишешь в чат, стирая фразу «Как дела?»

И я читаю. Пусть я уже и говорил…

«Ну для чего? Не сохранить нам этот мир».

Я не могу любить тебя, как хочешь ты.

И в этом нет совсем твоей вины —

Моё «люблю» истлело, как огонь, 

Остался пепел. Словно эха стон.

Ты думаешь, что я жесток, но всё не так.

Жестокость — это о хорошем себе лгать,

Я промолчу, смотря на замки из песка,

Пусть лучше правда, чем надменная игра.

Зачем тебе я? Ты же видишь всё сама,

Я лишь сквозняк и ледяная пустота.

Опоры нет, я рухнул, но остался жить

Признай в себе пора всё это отпустить.

Прости. Но не за то, что ухожу,

Не за слова, которых ждешь, но не скажу,

А лишь за то, что долго думать позволял,

Что я останусь, не уходил, чего-то ждал.

В музыкальном исполнении  https://t.me/Eastreet_13