Память

Когда кто-то заговаривает о памяти, этом чуде человеческого мозга, я всегда представляю витражное окно. На нем нет ни узоров, ни рисунков, ни сцен из мифов и сказаний - только составленная из множества мелких разноцветных лоскутков мозаика. Картинка поистине завораживающая - ни одному собору или дворцу не повторить её великолепия. Здесь есть все цвета мира, даже те, над названиями которых не задумывались современные дизайнеры. Есть и нежные стеклышки первой любви, поцелуев, объятий, и яркие вкрапления побед, и счастливо-золотые витражи детства. В своей голове я всегда любуюсь этими цветами, стараясь не смотреть на другие, пугающие - разбитые паутиной лоскутки расставаний, непроницаемую черноту ненависти, резкую зелень зависти и мутные стеклышки стыда. Всё окно заполнено витражами, разными, неповторимыми, дополняющими друг друга и не имеющими ничего общего. В них, как в полотне богинь-покровительниц судьбы, воплощается вся наша прошлая жизнь, все то, из чего получились мы нынешние. И именно через такое окно - у каждого своё - мы и смотрим на этот мир.