время

время старый хирург..режет стенки аорт

удаляя пороки с обрезками сердца

имплантируя в клапан натянутый корд

чтобы ритм не превысил значение Герца

боль уходит.. тебя забирая с собой..

по частям.. по кусочкам.. становишься меньше

в переглядки играя с бесстрастной луной..

среди тысячи снов.. снова выберешь вещий..

понемногу наполнится полночью дом..

в амальгаме зеркал зашевелятся тени..

так привычно оставить апрель на потом

потому что апрель ничего не изменит

за кредиты любви на три жизни вперёд

закрываешь проценты оставшихся вёсен

только ей.. для которой был начат поход

пишешь письма упорно из осени в осень

о путях и мечтах.. что лежат про запас

и следишь..чтоб тоска не проникла в аккорды

долгих песен в которых ни слова о нас

только он и она.. из безликой когорты

на картушках компАсов.. не видно какой

из ста тысяч маршрутов приводит к началу

в день когда поменял ненавистный покой

на разбитые сходни далеких причалов

боль уходит..совсем..и не хочется жить

а казалось сначала всё легче и легче

просто в малую ёмкость любовь не вместить

просто сердце становится мельче и мельче